O mundo de srtaParker

2011-04-23T02:38:00.003-02:00

Talvez eu queira mais que proporção...

Nunca sabemos ao certo o que queremos. Somos crianças grandes. Brinquedos nos fascinam. Não me corrija. Brinquedos é a palavra certa. Por que nos divertem. Brincamos de esperar, brincamos de fingir que não vimos e ouvimos, brincamos de perdoar e esquecer. Brincamos. Mas e quando a situação é séria? Brincamos de entender. Ficamos quietos, ouvimos, refletimos e esperamos a hora de...brincar. Por que é sinônimo de felicidade. Não que seja. Simulacro de uma provável felicidade que contenha os elementos certos para o que julgamos que somos. Na verdade o que me fez feliz, não é obrigatoriamente o que faz feliz ao outro. Quando duas pessoas são felizes com as mesmas coisas, ou sabem lidar com as coisas que diferentes fazem a felicidade de cada um, chamamos de amor.

Amor é entender, compactuar, compartilhar. Não é que ele seja a redenção. Mas existe algo de tão bom em sentir-se amado que nos permite que esqueçamos um pouco nossos dilemas existenciais. Não me diga, leitor que você não se sente no centro do mundo quando ganha atenção de quem ama.

E terminamos com William Shakespeare e um soneto que gosto muito...

Soneto 96

De almas sinceras a união sincera
Nada há que impeça. Amor não é amor
Se quando encontra obstáculos se altera
Ou se vacila no mínimo temor.

,Amor é um marco eterno, dominante,
Que encara a tempestade com bravura;
É astro que norteia a vela errante
Cujo valor se ignora, lá na altura

Amor não teme o tempo, muito embora
Seu alfanje não poupe nenhuma idade,
Amor não se transforma de hora em hora.

Antes se afirma, para a eternidade.
Se isto é falso, e que é falso alguém provou,
Eu não sou poeta, e ninguém nunca amou.

beijos literários

2010-07-04T23:33:00.000-02:00

"Texto de prazer: aquele que comenta, enche, dá euforia;aquele que vem da cuktura, não rompe com ela, estáligado a uma prática confortável da leitura. Texto de fruição: aquele que põe em estado de perda, aquele que desconforta ( talvez até um certo enfado), faz vacilar as bases históricas, psicológicas do leitor, a consistência de seus gostos, de seus valores e de suas lembranças, faz entrtar em crise em relação com a linguagem."

Roland Barthes. O prazer do texto.

Ler é antes de tudo, romper com o propósito de um universo único. Lemos po que precisamos. É a sede de conhecer o que nos é diferente, estranho ou ainda exótico. Procuramos na literatura, as viagens que determinadas por espaço e tempo não podemos realizar. E então encontrando o caminho dessas viagens, passamos a procurar respostas, para um acontecimento cotidiano, para decepções, para alegrias...E quando encontramos, junto está a sensação de que algum ente no mundo, esteve na mesma situação. É ai que nos identificamos com alguam personagem, que nos dá a impressão de que é real, de que viveu semelhantes experiências.Não que a literatura seja perfeita, não que ela deva desconstruir nossa visão da vida. Não. É mais do que apenas isso.Imagine fragmentar-se por centenas de livros, em cada um deles colocar uma memória,como um álbum de fotos. Como se classificariam? Que livros são a minha, a sua memória?

beijos literários, muito pensativos...

2010-03-14T21:32:00.002-02:00

Todas as vezes que menosprezássemos nossa existência deveríamos fazer um levantamento histórico para sabermos o que estava acontecendo no mundo no exato ano de nosso nascimento.
Queda de algum regime político, ascensão ao poder de algum partido esquerdista, terremotos, guerras, tsunamis, copa do mundo, filmes, coisas interessantes que foram lançadas, músicas, livros.Para quê? Para nos darmos conta que fazemos parte de um universo maior, ainda que ficcional. Um conjunto de coisas compõe nosso modo de ser ou ainda nossa cultura. E de certa forma, fazemos parte da história humana. Não pelo CPF, pelo voto, ou pelas contribuições de impostos.

Alberto Manguel diz em seu ensaio Últimas respostas que está no livro À mesa com o Chapeleiro Maluco, ensaios sobre corvos e escrivaninhas que " o fato de estarmos vivos, e de por meio de nossas ações desempenhamos um papel que ajuda a manter o equílibrio secreto do universo. Mas o consolo não nos tranquiliza"

Isso serve para aqueles momentos citados anteriormente nos quais nos sentimos inúteis, ou ainda, pequenos. Não somos.

Então procuramos explicações, ou apenas distrações furtivas para esquecermos de nossas questões pessoais. Eu costumo procurar nos livros. Devoro livros na busca incessante de respostas para as coisas que se apresentam em meu caminho.
E o que pode parecer absurdo para alguém racional: os livros me respondem! Sim, leitor, acredite.

Começou com Hamlet, e o "resto é silêncio", apareceu-me quando eu precisava encontrar uma resposta para uma questão na época, eu tinha então, vinte e um anos. Dez anos depois, passando por crise semelhante, abro um livro sobre Shakespeare e a primeira epígrafe do texto é exatamente a mesma frase. O mesmo conselho, dado pela mesma personagem...não pode ser coincidência. Acho que de tanto falar sobre Hamlet, ele acabou fazendo parte realmente do meu grupo de amigos...

Embora, Jane Eyre também me responda muitas questões...

Vamos lá, puxe da estante algum livro...permita-se acreditar...que as respostas são mais fáceis do que parecem.

beijos literários

2010-02-09T14:39:00.005-02:00

Pierrôs, Colombinas...e Arlequins

Imagem
Pierrô, Arlequim e Colombina - óleo sobre tela - 78 x 65 cm- 1922 - Di Cavalcanti

Desde pequena lembro-me das fantasias de carnaval das meninas...colombinas, só mudavam as cores: rosa, lilás, amarela. O certo é que elas iam de colombinas. Os meninos, bem, esses variavam entre o Batman, o Homem-Aranha e o Super-homem.

Um dia perguntei a minha mãe: o que é uma Colombina? E o que é o tal do Pierrot? Explicou-me Pierrot é como um palhaço, tem muita gente que confunde com Arlequim, que é como um bobo da corte e Colombina é uma moça bonita, muito namoradeira. Achei tão bonita a a explicação de Dona Olga, que guardei durante anos as imagens na memória.

E sempre que me percebo na época do carnaval, lembro dessas personagens. da onírica imagem criada pela marchinha de carnaval( (Zé Kéti e Pereira Matos):

"Tanto riso, oh quanta alegria
Mais de mil palhaços no salão
Arlequim está chorando pelo amor da Colombina
No meio da multidão
Tanto riso, oh quanta alegria
Mais de mil palhaços no salão
Arlequim está chorando pelo amor da Colombina
No meio da multidão
Foi bom te ver outra vez
Tá fazendo um ano
Foi no carnaval que passou
Eu sou aquele Pierrô
Que te abraçou
E te beijou, meu amor
A mesma máscara negra
Que esconde o teu rosto
Eu quero matar a saudade
Vou beijar-te agora
Não me leve a mal
Hoje é carnaval"

Por que os arquétipos de Colombina, de Pierrot e de Arlequim povoam nosso imaginário? Talvez por que simbolizem o amor fortuito, a ansiedade pelo encontro, da procura de um rosto sob a máscara carnavalesca, o beijo roubado, o prazer de sentir-se seduzido. Se no meio da multidão nos percebemos solitários, é o outro desconhecido a possibilidade do desejo atendido ou correspondido.

As personagens em si possuem significados de origem:

Colombina - Como Pierrô e Arlequim, é uma personagem da Comédia Italiana, uma companhia de atores que se instalou na França entre os séculos XVI e XVIII para difundir a Commedia dell'Arte, forma teatral original com tipos regionais e textos improvisados. Colombina era uma criada de quarto esperta, sedutora e volúvel, amante do Arlequim, às vezes vestia-se como arlequineta, em trajes de cores variadas, como os de seu amante.

Arlequim - Rival de Pierrô pelo amor de Colombina, usava traje feito a partir de retalhos triangulares de várias cores. Representa o palhaço, o farsante, o cômico.

Pierrot - Personagem sentimental, tem como uma de suas principais características a ingenuidade.

E assim vão em nossos sonhos carnavalescos essas personagens, cantando e procurando-se pelas ruas, embaladas pelas marchinhas, tapando as ruas de confetes e serpentinas, de um tempo bonito que a memória torna eterno. E quem de nós não tem um Pierrot, uma Colombina na lembrança, ou ainda o desejo de encontrá-los numa noite de carnaval?

Há ainda o texto de Menotti del Picchia, leitura completa nesse link:
http://www.revista.agulha.nom.br/mpicchia04p.html

Beijos literários...

2010-02-05T23:48:00.002-02:00

O apanhador no campo de centeio...

Lembro-me de quando li esse livro. Das muitas vezes que li esse livro. Tenho uma necessidade quase orgânica de encontrar Holden Cautifield. Fico triste quando vai acabando a narrativa e ele vai ficando lá, nas páginas.Holden é um guri esperto, sabe observar o mundo. Vantagem absoluta sobre os espertalhões.

Aliás, as personagens de Salinger são marcadas por essa capacidade de observação, são espertas, singulares. Lendo, Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira é que me dei conta disso. Nove histórias, foi um livro que esperei um tempo para ler, era falta de grana mesmo para comprar, quando a grana surgiu, eu parecia o garoto da Fantástica Fábrica de Chocolate atrás do passaporte dourado.

Em 2008, numa palestra que dei sobre Concerto Campestre, para alunos do ensino médio de uma escola de Porto Alegre, um aluno me perguntou: como eu faço para ser como a senhora? Que livros eu tenho que ler? Eu disse: O apanhador no campo de centeio, de J.D. Salinger. Ele me respondeu: sabe sora, eu leio Borges...Respondi: mas tá na luz, segue em frente!Saudade desse aluno, não me escreveu mais...deve ter se perdido entre os livros.Gosto muito de adolescentes, de falar sobre livros para eles.

Engraçado isso, falar de literatura, é falar da minha vida toda, quando criança, queria ser alta para alcançar as prateleiras da estante da sala; na escola, passava as horas e os dias na biblioteca; na adolescência, tornei-me fissurada em literatura, lia, lia tudo. Ansiava pela aula de literatura.

Na faculdade, aprendi o que me angustiava antes: entender o que era o livro, todas as coisas que compunham o texto.E ainda hoje sou assim.Gosto de cada detalhe de uma obra, gosto de saber o que está ali, o que é e como eu posso desmembrá-lo, dissecá-lo tal como um anatomista faz com o corpo.Mas a literatura é viva, ela me surpreende a cada corte que lhe faço.

A literatura trouxe-me bons amigos, os melhores, e por isso sou imensamente grata. Ensinou-me sobre os bons e os maus, é minha companheira essa tal literatura, e ninguém de mim a pode tirar. Nem tentem!

Ah, obrigado Dona Olga, por me colocar sempre um livro nas mãos.

E bacana é a última frase de Seymour, uma apresentação:
Agora vai para a cama, vai. Depressa. Depressa e devagar.
J.D. Salinger - 1919-2010.

beijos literários

2010-01-17T00:30:00.001-02:00

Variações sobre o mesmo tema...

Consegue-se perceber que o amor se esconde sob a pele, no veludo que espalha em nossos corpos. O amor é o bater venoso do ir e vir do sangue. É portanto sanguíneo. Segue-se a música que entre os dedos dança freneticamente, ressoando poesia no céu da boca. Entender-se é compactuar com o deus das coisas. Das nossas coisas.

Caminho que se bifurca entre noite e dia. Se da noite o amor é cintilante como estrelas que se mostram no céu escuro. Se do dia, o amor se espalha como a água derramada sobre o mármore. Em ambos ouvimos todos os sons da selva que se abre frente aos nossos olhos. É escolha.

Amar-se é entrar pelos mesmos olhos que observam o mundo, voltar-se sobre si mesmo. Como a árvore que faz sombra ao próprio caule, protegendo-o do sol. Formigas famintas de doce seiva procuram em suas folhas, em suas flores o pulsar da vida verde. E encontrando alimentam-se.
Amemo-nos como as flores que desabrocham prontas para as abelhas, receptivas ao sol e a chuva. Por que das artimanhas da vida não podemos fugir.

Assim pegamos o amor, alimentando-se como as formigas da seiva verde, sob nossa pele, consumindo e nutrindo nossos dias. Fazendo-nos humanos.

beijos literários

2009-12-31T16:31:00.002-02:00

É tempo de renovar-se...

É temporário e ao mesmo tempo definitivo falar de um ano que termina, por que o outro também passará pelo mesmo ritual. Prefiro então, falar das coisas boas que aconteceram no ano que termina.2009 foi um ano excelente. Primeiro ano do doutorado, primeiro ano em que todos os dias foram vividos em paz, ano em que o jardim floresceu completamente, colorindo os cantos escuros da casa. Ano em que os livros tomaram conta da casa e da alma, como nunca antes.

Também foi o ano de arrumar o lado esquerdo da janela do meu quarto, eu que antes via apenas um lado do bairro, agora vejo todo, e então a brisa invade o ambiente, deixa tudo fresco, com cheiro de pomar ( há um pomar na casa ao lado e o perfume das pêras e das laranjas é sentido aqui).Agora mesmo, escrevo sentindo essa brisa, com a luz do dia sobre a mesa. Está tudo calmo, tudo quieto, como se descansando da correria.2009 foi um ano de muito trabalho, de bom trabalho, de parcerias, de boas risadas.

Conheci boas pessoas que se tornaram bons amigos, outros antigos amigos, ficaram mais próximos, pudemos conversar mais. Tão bom poder conversar com quem nos ouve, a quem ouvimos com gosto e no final terminamos a conversa com um abraço apertado.

Há pessoas que se tornaram confidentes, outras tornei-me ouvinte.Foi um ano de libertação, pessoas ruins se afastaram, outras foram embora, as que permaneceram por perto que sejam felizes e descubram o bem querer e a boa vizinhança. E sigam seu caminho, sem lembrar ou interferir no meu.Aos egoístas que lhe seja concedida a bênção de perceber como as coisas são mais belas quando compartilhadas, entendidas e apreciadas em boa companhia e em companhia pacífica.

Amar não é ver o mundo cor de rosa, mas dar-lhe bonitas cores, poesia e prosa.

Aos meus amigos escritores, cineastas, professores, biólogos, poetas e desenhistas...ideias luminosas sempre.

É com brisa leve e fresca que meu ano de 2009 termina e é com brisa leve e fresca, repleta de paz e justiça que 2010 começa. Com todas as esperanças e expectativas que ele merece.

"A literatura nos ensina a melhor sentir, e como nossos sentidos não tem limites, ela jamais conclui, mas fica aberta como um ensaio de Montaigne, depois de nos ter feito ver, respirar ou tocar as incertezas e as indecisões, as complicações e os paradoxos que se escondem atrás das ações" Antoine Compagnon - Literatura para quê?

beijos literários repletos de brisa...

2009-12-04T08:37:00.005-02:00

Muito...

É preciso que se defina que quando usamos "muito" é por que queremos dizer exatamente isso:

muito (mũĩ)
pron. indef.
1. Indica uma grande quantidade indefinida.
adj.
2. Abundante.
3. Que é em grande quantidade.
adv.
4. Excessivamente; gravemente.
5. Com força.
6. Repetidas vezes.
s. m.
7. Quantidade grande de algo.
o muito: o mais.

Então se eu disser: " eu gosto muito de você", significa o quanto você é importante nas horas e nos dias do meu cotidiano.

Não desperdice seu tempo pensando nas coisas inúteis, por serem desnecessárias, elas já foram descartadas para a caixa das "inúteis". Caso resolva cultivá-las, elas permancerão, tomarão conta da sala, da cozinha, do banheiro, do quarto, se espalharão pelas estantes de livros, pelas cobertas da cama, pelas roupas no armário. E certo dia você percebe que as coisas inúteis roubaram o espaço das coisas importantes, e , para se livrar delas, você perderá um tempo que poderia ser utilizado para ser feliz.

Quando eu uso uma palavra - disse Humpty Dumpty num tom escarninho - ela significa exatamente aquilo que eu quero que signifique ... nem mais nem menos.

- A questão - ponderou Alice – é saber se o senhor pode fazer as palavras dizerem coisas diferentes.

- A questão - replicou Humpty Dumpty – é saber quem é que manda. É só isso.

Carroll. Lewis. Alice no País dos Espelhos.

Para Elisa: sabendo o que queremos, é mais fácil eliminarmos as coisas que estão sobrando. Eliminando as que estão sobrando, fica mais fácil, ainda, cuidarmos das que permaneceram. E então, entendemos o que é prioridade.

Por seu aniversário e pela amizade constante, pelo grande coração que me recebe sempre: toda a literatura do mundo! Todo o amor do mundo! Felicidade, felicidade sempre. Sempre.

beijos literários

2009-11-21T23:23:00.002-02:00

Pequenos trechos da minha memória

Falar de si é a coisa mais complicada que há. O sujeito precisa reunir forças, juntar a si mesmo do chão quando lhe perguntam: e o que tu sente? Lembro-me da primeira vez que fui a uma sessão de análise, eu tinha 16 anos. Tinha emagrecido muito, muito mesmo, ficava pelos cantos da casa, no meu quarto. Tinha boas notas da escola. Preocupante. Levaram-me. Fui. A sala era bonita, tinha umas persianas japonesas de bambu e uma poltrona ernorme. Marrom. Eu me senti mais magra ainda sentada lá. Não tinha o que falar. Disse-me a analista: fala Gabriela. Diz o que precisa dizer. Eu respondi: gosto de ficar quieta no meu quarto, gosto do silêncio e gosto de não ter que estar aqui falando contigo. Ela me respondeu: já é um começo. Da segunda vez eu chorei, chorei como se algo muito grave tivesse me acontecido. A terceira e penúltima eu disse: quero fazer faculdade para ser arquiteta, mas eu gosto mesmo é de literatura .Ela me disse: é preciso saber o que se quer. Na última, eu apenas agradeci e nunca mais voltei.Passo todos os dias na frente do prédio onde fica o consultório da analista. Numa tarde dessas ela estava lá, na porta, acho que esperando um táxi. Queria ter parado e dito: Obrigada. Eu sei que quero. E eu escolhi a literatura. Sempre.

Usei aparelho nos dentes por 4 anos. Como doía, meu Deus. Eu não comia, dormia com dor e falava pouco por que falar também doía.Quando tirei o aparelho, a dentista me disse: agora já podes sorrir. E obedeci: sorria até para as árvores, carros, postes... Era quase uma obrigação.Quando cheguei feliz a um amigo, ele me disse: tens algo diferente. Eu falei: tirei o aparelho, estou sorrindo agora! Respondeu-me: sempre foste uma garota sorridente. Só não sabias o valor do teu sorriso. Não parei mais de sorrir.

beijos literários

2009-11-19T21:03:00.002-02:00

Apontamentos em um dia de chuva...

Muitas vezes precisamos imaginar um mundo perfeito: labradores e domingos de sol. Cheiro de pão fresco. Uma taça de vinho. Cama e jazz em dia de chuva. Noites frescas. Abraçar e sentir o perfume de quem se ama.Passamos tanto tempo estudando o imaginário das coisas absurdas do mundo e não percebemos o que povoa nosso próprio imaginário.
Substituir imagens fadadas a tristeza e deixar que a cor entre pela janela. É isso. Comecei essa semana. Há cores por tudo aqui e agora.

***

Gosto quando a chuva passa, fica uma luz clara, como se a cidade tivesse sido lavada. Ficam gotas de chuva nas árvores, como cristais, parece que tudo revive.

***

É bom voltar para casa, para meus livros, meu caderno de anotações, minha cama, minhas coisas, todas, as preferidas do meu pequeno universo. É bonita a vista daqui da minha janela:árvores, prédios, telhados, gatos que passeiam pelos muros e também o sino da igreja.

beijos literários

2009-11-09T16:29:00.004-02:00

Presentes a quem se quer bem...

Para teu aniversário

Pensando na distância que há entre nós e na impossibilidade do abraço, escolhi três presentes que eu gostaria de te dar:

Um passeio pelas ruas de Montevidéu, numa tarde de outono, quando o vento frio sopra pela cidade, há uma luz dourada que nos cobre, e de repente nos sentimos felizes, por apenas estarmos vivos e ali, naquele lugar. Há de se andar pela cidade antiga, pelos gramados, tomar chá com algum doce feito com "dulce de leche" e sentir-se como num filme antigo.

Um poema de Drummond, meu predileto, fala sobre o amor e as diversas formas em que ele se apresenta aos homens e mulheres, por que amar não se resume ao corpo, mas sobretudo a alma. É seu presente de aniversário, portanto escolha a forma que de amor precisas...

O Amor Bate na Aorta

Carlos Drummond de Andrade in O Sentimento do mundo. Rio de Janeiro: Record. 2006.

Cantiga do amor sem eira nem beira,
vira o mundo de cabeça para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,o amor,
seja como for,
é o amor.

Meu bem, não chores,
Hoje tem filme de Carlito!

O amor bate na porta
O amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico,
o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo corpos, vejo almas
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender…

Uma foto de Henri Cartier-Bresson, para que vejas o quanto o mundo é bacana, inclusive por que estás nele...

Por que todas as coisas são belas meu doce amigo, por que cabem todas em nossos desejos. Adoro-te...

beijos literários

2009-10-31T14:22:00.002-02:00

55ª Feira do Livro de Porto Alegre

Lembro-me que quando criança, ir a Feira do Livro era um passeio esperado. Minha mãe me levava, comprava-me um livro. Um, em especial, habita minha memória: O burrinho que queria ser gente, de Herberto Salles. É a história de um burrinho que, cansado da vida de carregar coisas e viver no curral, sonha em ser gente. E consegue, mas o amor, o tão desatinado amor, acaba por fazer desmoronar seu sonho.

Hoje, nem sei quantos livros há em minha estante comprados na Feira. E é sempre o mesmo ritual: chegar a Praça da Alfandêga, passear sob a sombra dos jacarandás, olhar as barracas, primeiro perguntando sobre aqueles objetos de desejo que já estavam na lista, depois comprando coisas que agradaram ao coração.E assim tem sido...Essa edição, tem um gosto especial. É a primeira vez que estou lá: na programação da Feira. Por dois motivos, sou autora, então tenho uma sessão de autógrafos! E ministro uma Oficina de Haikais.

Oficialmente, faço parte da Feira do Livro de Porto Alegre, estou lá, entre os jacarandás, talvez eu seja lida, talvez eu seja ouvida. E isso faz com que eu goste mais ainda da Feira, e agradeça sempre à minha mãe, pelo passeio, guiado por sua mão, pelo livro, ainda hoje aqui, entre minhas mãos. E pela Praça, sempre tão receptiva.

beijos literários

2009-10-12T21:29:00.004-02:00

( Henri Cartier-Bresson)

É preciso que se diga: amar é surpresa. Amamos por que precisamos. Amar prepara o coração para as coisas tristes da vida.

Apaixonados, em estado de amor, não percebemos que chove, faz sol ou ainda que o mundo acabou. As coisas são mais leves, menos injustas, o sólido não é tão pesado, e o sono descansa mais. Ainda que pouco. Do amor nasce o júbilo. A espera de que as alegrias sejam constantes.

É preciso que antes de tudo amemos a nós mesmos. Nada casto, o prazer de compartilhar consigo mesmo o cotidiano, se faz necessário, para que, apaixonados (não como Narciso) por nossa companhia, estendamos aos outros.

O que torna o outro tão importante? A possibilidade de concretização e compartilhamento desse amor cultivado. Ele se estende, se materializa no abraço, no beijo, no toque.

É isso que torna a busca de amor incessante. Buscamos o tempo todo a identificação, o aconhcego da alma. Buscamos a leitura de outros olhos sobre nós. Por que queremos ler o outro.

E acaso nada significa para você ser a festa de alguém? Roland Barthes. Fragmentos do discurso amoroso.

beijos literários

2009-10-01T17:19:00.003-02:00

(O beijo . Gustav Klimt 1862-1918)

Desenhar no silêncio, escrever no espaço entre a boca e o ouvido

Às vezes deparo-me com a inconsequente vontade de dizer as coisas que palpitam no peito. São como choques, de uma voltagem desconhecida. Quase posso sentir o gosto das palavras na boca. Mas tenho medo. Então penso, desenho-as no silêncio que fica. Cada uma delas, audaciosa, abandona minha temerosa garganta e espalha-se pelo ar. Vejo-as chegando onde deveriam chegar. É sonho. É vontade de fazer o que se quer. Mas não se pode.

Já escrevi um poema nesse caderno de ar. Tem um nome nesse poema. Tem um desejo lá também.

Mas fica tudo no interdito. É medo. Sabe aqueles sonhos em que você grita, grita e ninguém te ouve? Então...eu sussurro...digo coisas ótimas, que ficam perdidas. Talvez alguém um dia as encontre, as enxergue, bem defronte de seus olhos.

É teu nome no poema.

Uma imagem.

Beijos literários.

2009-08-19T18:49:00.004-02:00

A arte de fazer aniversário

Fiz 31 anos sábado (15/08), um vantajoso ganho no tempo,uma vez que levando em conta que, vivendo inteiramente de literatura, comendo nas horas erradas e pensando em livros o tempo todo...eu pensava não passar dos 25.

Falávamos por esses dias, uma amiga e eu, da evolução. Que algumas pessoas evoluem, cada vez que as encontramos, são pessoas melhores, mais educadas, com mais leitura, com mais atividade que uma fábrica de autos. Outras no entanto, param no tempo, mantém a mesma atitude pela qual nos afastamos delas. Não mudam, não pensam no que dizem, nem no que fazem. E então sobra para nós, a paciência ( dediquei um post inteiro do blog à nossa amiga benfazeja).

Mas voltando aos 31 - não há como não estar feliz, tenho coisas muito boas em minha vida: literatura, saúde, amigos e na medida do possível as coisas que desejo. Cercar-se de pessoas que nos fazem bem é com certeza um grande e útil plano de saúde.

Falemos de caráter, ele, está expresso nos gestos e nos olhos, por mais ouro e louro que cubramos quem não tem boa índole, a pessoa continuará sendo ruim.

Das falsas conclusões: não medite e nem arrisque-se num campo que você não conhece, na espreita, atrás das árvores retorcidas, há seres de um olho só e grandes garras.

Da resistência: resisto, enquanto no coração houver sangue e minha mente estiver limpa de mesquinharias, eu resisto.

Estou relendo Dorian Gray, mais uma vez, e lá está escrito: Não esbanje o ouro dos seus dias, ouvindo tolos,tentando sustar a inevitável decadência...

Para terminar...Rolling Stones e Jumpin'Jack Flash, uma jogada do pôquer, uma delícia para os ouvidos...

Com chave de ouro...

I was born in a crossfire hurricane

And I howled at my ma in the driving rain

But it's all right, now, in fact it`s a gas

But it's all right,

I'm jumping jack flash, it's a gas, gas, gas!
I was raised by a toothless, bearded hag

I was schooled with a strap right across my back

But it's all right, now, in fact it's a gas

But it's all right,

I'm jumping jack flash, it's a gas, gas, gas!
I was drowned,

I was washed up and left for dead

I fell down to my feet and I saw they bled

I frowned at the crumbs of a crust of bread

I was crowned with a spike right thru my head

But it's all right, now, in fact it`s a gas

But it's all right,

I'm jumping jack flash, it's a gas, gas, gas!

2009-08-17T00:13:00.003-02:00

A culpa é do Fidel
França -2008
Eram os deuses gregos comunistas?

A culpa é do Fidel, é no minímo um filme interessante. É longa a lista de elogios que se pode fazer à película. Politicamente intrigante, deliciosamente saudosista do tempo em que se lutava por algo. Das batalhas diárias, das coisas que queremos que sejam exatamente do nosso modo, das vontades estranhas que guardamos, disso tudo é que trata o filme.Uma garota vê o mundo perfeito em que vive com os pais e o irmão desmoronar quando a família decide tornar-se comunista,ajudando na causa chilena.Os "vermelhos barbudos" como chama os comunistas, são aqueles que estragam seus dias na escola, dão-lhe comida esquisita e não temem Cristo, nem Deus. Mickey Mouse é um facista e as aulas de catecismo não são mais permitidas pelos pais.Explicam-lhe que o mundo é como uma laranja que não deve ser comida sozinha, deve-se compartilhar cada gomo.Da vida em uma casa ampla e repleta de coisas bonitas, ela vai viver num apartamento e a babá tão querida acaba sendo trocada por diversas babás de nacionalidades diferentes, todas refugiadas por causa do comunismo e da luta.Uma delas conta-lhe a história dos deuses gregos, que comandavam as vontades humanas, conta-lhe que existia Gaia e Urano. Depois uma chinesa conta-lhe também histórias politeístas. Então ela entende que não é apenas um deus, como na sua crença, mas diversos deuses que dividem as coisas e a própria natureza. E ela entende que aquelas pessoas "barbudas" também querem um mundo melhor e que elas unem-se para conseguir isto.

Nada mais interessante, do que o ponto de vista de uma criança, para quem o mundo é um jogo de montar em que as pessoas adultas são os que organizam e mantém coerente todo o seu funcionamento.

Nada mais esperançoso do que acreditar que amanhã tudo se resolverá.

beijos literários

2009-08-03T19:38:00.002-02:00

I say a little prayer for you...

Em Breakfast Tiffanys, Holly Golightly personagem vivida por Audrey Hepburn, chama por seu amigo Gato. Ele que havia sido solto, num beco qualquer de NY, estava lá, dentro de caixas velhas tentanto se proteger da chuva. Holly tanto chama o bichano que ele aparece.

Às vezes fazemos isso com as pessoas. Aquele amigo que está ali todos os dias a nos sorrir, a esperar nossa entrada no MSN para uma conversa, um telefonema para um café, é esquecido.

Então, uma manhã, como Holly, nos damos conta de que Gato não está mais ali. Por que simplesmente não prestamos a atenção no que ele queria nos dizer. Vamos até o beco e chamamos. Chamamos. Se formos sortudos, Gato ainda deve estar ali. Por que ele é esperto, sabe que temos bom coração. Mas se ele for rebelde, revolucionário, uma gato da pá virada, como se diz, ele certamente foi viver bem longe de nós.

Gato! Gato! Chamei por um no inteiro. Ele apareceu, meu amigo querido. Um Gato malandro e conquistador. Rebelde, ele havia decidido seguir pelo mundo. Voltou dia desses. Ouvi seu miado. E como eu sempre digo: ele é minha boa sorte. Não suma mais Gato, você é veludo puro pra mim. E eu sempre rezo por você. Sempre.

Stella ( França - 2008)

http://www.interfilmes.com/filme_21495_Stella-(Stella).html

É a história de uma menina francesa que vem de um mundo decadente. Os pais são bêbados, donos de um barque vive cheio de gente deprimente. A vida que não é fácil reflete na escola: notas baixas, desempenho péssimo. A pobreza é notada pelas colegas que a desprezam. Gladys é a única amiga que ela faz na escola. É ela que vai lhe mostrar a literatura e a música. É nas linhas de um romance de Balzac que Stella entende que tem que mudar, que para sair do destino miserável e inculto dos pais, ela deve estudar, crescer e ir adiante. É o que ela decide fazer. E nós, bons espectadores e cúmplices, ficamos torcendo para que ela consiga.É mais uma feliz metáfora sobre os benefícios da literatura.
beijos literários.

2009-07-16T15:38:00.019-02:00

Desamordaçados

Bem, depois de muito trabalhar, de muito ler e reler, o produto se faz terminado. Gosto do que escrevi, e do que os outros escreveram também. Comecei a fazer a oficina com o intuito de observar: autor, obra e leitor. Sou leitora, conheço as teorias sobre as obras, precisava saber como funcionava ser autor.

Entender o que é trabalhar um texto, deixá-lo bom. Os três contos que estão na Antologia Desamordaçados, foram criados por motivos diversos, mas todos eles surgiram daqueles momentos em que fico a ouvir jazz, e pensar na vida. A música te faz pensar, e quando juntamos música e literatura fica suprème!

Amuse bouche é uma expressão francesa que significa: uma brincadeira, uma agrado para a boca, refere-se a petiscos, os nossos "acepipes" tão companheiros. Desamordaçados é uma experiência semelhante, são contos que nos fazem querer ler mais coisas que cada um dos autores escreveu. Como sou ficcionada em literatura e tenho um caso de amor muito intenso com a personagem de narrativas, fico querendo saber para onde vão todas elas quando viro a última página do livro.

Sei que Hamlet morreu no último ato, sei que Madame Bovary se matou, mas meus personagens? Onde eles vão? Onde vão as personagens de Mauro Paz? E as de Cícero? Todos tem um destino.

É um sentimento muito bom, esse, de dividir páginas de um livro com outras pessoas. E saber que todas tem o mesmo prazer literário da fruição e da construção.

Como diz Mariza, uma das escritoras que tem contos na Antologia: fazer a Oficina de Criação é um presente que dei a mim mesma.

Ser um leitor que percebe a vida através do texto, já é um grande começo para ser um escritor. Entender que dom e trabalho em busca de aperfeiçoamento são os melhores condutores de um bom resultado.

Busquei na Oficina a resposta para entender os bastidores da escrita. Como teórica da literatura, gosto pelo menos de me sentir assim, entendi que o que lemos num livro é resultado de muito trabalho.

Aspectos narratológicos e linguísticos são ensinados pelo mestre Assis Brasil, com sua sabedoria ímpar, mas além disso, estabelecemos laços de amizade. Um clube de leitura, com direito de criação e fruição!

Esse ai é o convite e também é a imagem da capa do livro...Enjoy...

beijos literários

2009-07-09T20:25:00.002-02:00

O que há de errado? Talvez todas as últimas tentativas de implosão tenham dado errado. E nada possa afundar a ilha. Ainda bem que desistiram, há mais terra nas raízes, há pedras boas cravadas no caminho. E há pés seguros caminhando em seu destino.

Há pouco tempo descobri que a amizade transcende a cronologia da vida: ela é atemporal. Tenho uma amiga de 66 anos, que sempre me dá excelentes conselhos, me faz rir muito e me chama a atenção quando tenho meus ataques de Rainha de Copas.

Hoje, particularmente hoje, descobri que pode-se ter muito mais do que se quer. Basta que achemos o modo certo de lutar. Não há luta que não se acabe, nem mal que sempre dure.

Tenho bons amigos, muitos estão com os olhos pousado sobre este texto. Outros lendo livros, namorando, criando seus filhos, escrevendo...nos encontramos nos dias e nas horas e quando isso acontece, uma bom e vasto abraço nos une.

Todos os dias são nossos dias...
São nossos. E isto basta.

beijos literários

2009-04-28T15:35:00.002-02:00

Os enganos desta vida...

Bastam-me apenas o versos de Drummond, expressam o que eu gostaria de dizer, mas que com a voz travada e os olhos parados sobre a cidade, não o consigo. Penso que anjos da guarda deveriam cuidar de nossos corações, além de pés, mãos e ruas que temos que atravessar, ou ainda pianos que poderiam cair em nossas cabeças quando estamos andando no centro da cidade. Há mais do que nos protegermos, há mais do que desconfiarmos. E dentro de nós mesmos.

Memória
Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

Carlos Drummond

Beijos literários

2009-03-17T12:01:00.003-02:00

A paciência

Disse Machado de Assis: a paciência é um biscoito dado pelos deuses. Não contesto essa frase.

Dizem os budistas que a paciência é cultivável. Não contesto também.

A palavra paciência vem do «latim patientĭa, ae» com o significado de «capacidade de suportar, constância; submissão, servilismo; faculdade de resistir, derivado do verbo patĭor,ĕris,passus sum,pati "sofrer" informações essas retiradas do Houaiss.

Bem, a paciência é uma virtude. Inerente ou adquirida. Aliada à sabedoria, torna-nos seres melhores.

O questionamento é: o que é ser melhor? Considero uma boa resposta: saber posicionar-se entre bem e o mal, entre as virtudes e as incapacidades, entre o não e o sim. Equilíbrio é um bom sentido para "ser melhor". A caridade e a justiça, nem sempre precisam estar conjugadas a um trabalho social. A caridade pode ser também a gentileza e a solidariedade. A justiça pede que prestemos atenção a tudo que nos cerca e então poderemos fazer uso dela. Sabendo discernir o certo do errado.

São poucas as coisas que não podemos fazer...

beijos literários

2009-01-07T16:14:00.004-02:00

Feliz Ano Novo leitor...

Há sempre o que comemorar. Comemora-se o que há. Oh dubiedades! Quero falar do tempo. Algoz constante e comum de todos, o tempo é um senhor implacável. Não há dia que retorne ou hora que volte nos ponteiros do relógio. Logo faz-se necessário que vivamos unicamente e de modo satisfatório o tempo que nos é dado, imposto ou escolhido. Rogamos todos que tenhamos tempo para as coisas que queremos fazer, desfrutar ou resolver.

E o tempo, conforme eu disse, é igual. Em estrutura e duração. Um dia tem 24 horas aqui e no Oriente. Continuo tendo 30 anos aqui e no Japão.

A idade é uma coisa absurda. Porque contá-la? Se não me bastassem os fios brancos que devassos e contínuos denunciam que já não sou tão jovem quanto aparento ser ( a moderna indústria química me permite isso).

Já não há muito o que me agrade no mundo, ando prefrerindo o silêncio, o vento, o sol e as horas quietas do dia. Contou-me minha mãe por esses dias, que criança, eu não chorava. Mas ficava o tempo todo observando o mundo.

Não me importo com a idade, já nasci ajuizada, preocupada e atenta demais. Quando fiz 30, na verdade devo ter feito 50, talvez 60. E a imensa vontade de ficar quieta, escutando e observando continua...

É...Tempo, és meu senhor...eu sei.

beijos literários

ps. deixe-me aqui...no canto, ao lado dos livros, é bom de observar o mundo.

2008-11-17T18:03:00.005-02:00

Depois de todas as esferas coloridas que desenhamos na infância, parece-me que esquecemos de desenhar, de colorir as coisas que fazem parte da vida. Não vivemos em preto e branco. Perceber que o dia está azul é complicado. Mas percebe-se que há nuvens no céu, com formas variadas. Já é um bom começo.
Como aqueles antigos vasos chineses: um dia enxerga-se a carpa que nada no lago, no fundo da imagem. Então entende-se por quê o vaso é tão bonito.

beijos literários

2008-11-03T16:01:00.002-02:00

Há um coração que precisa de sol...precisa da brisa do mar...ler por que quer ler...ando precisando amar...sentir o sol, a brisa do mar e o gosto de ler olhos preciosos de quem se quer...

Andaram me dizendo que amar faz bem...faz? Mas é tão difícil colocar o pé para fora em dia de sol , quando se gosta da sombra...

2008-09-01T15:48:00.003-02:00

Perdas

Depois de Aquiles chegar ao inferno, de ceiar na presença de Hades, ele não pôde retornar. Da mesma forma, não se pode tentar reviver coisas que, mortas, não podem mais fazer parte de nossa vida. Mas fazem parte da memória, da vasta planície da memória, em que as lembranças passeiam entre os troncos velhos e os arbustos devastados pelos ventos do tempo. Há, porém, na memória, um canto, ainda que pequeno e misturado às arvores, que não foi tocado...é ali onde guardo tudo que não quero que seja maculado.
Elizabeth Bishop escreveu sobre a Arte de Perder. Visto que perder não é ruim, é difícil, mas não ruim. Com a perda aprende-se duas coisas: você pode viver sem aquela coisa ou pessoa; e, com a perda, você também aprende que pode querer mais e que você merece mais.
Não lastime, recomece, é mais fácil.

Elizabeth Bishop, meus leitores...para que todos possamos entender um pouco sobre perder...

Uma arte
Elizabeth Bishop
Tradução de Horácio Costa

A arte de perder não tarda aprender;
tantas coisas parecem feitas com o molde da perda
que o perdê-las não traz desastre.

Perca algo a cada dia.
Aceita o sustode perder chaves, e a hora passada embalde.
A arte de perder não tarda aprender.

Pratica perder mais rápido mil coisas mais:lugares, nomes, onde pensaste de férias ir.
Nenhuma perda trará desastre.
Perdi o relógio de minha mãe.

A última,ou a penúltima, de minhas casas queridasfoi-se.
Não tarda aprender, a arte de perder.
Perdi duas cidades, eram deliciosas.

E,pior, alguns reinos que tive, dois rios, umcontinente.
Sinto sua falta, nenhum desastre.
- Mesmo perder-te a ti (a voz que ria, um enteamado), mentir não posso.

É evidente:a arte de perder muito não tarda aprender,
embora a perda - escreva tudo! - lembre desastre.

beijos literários

2008-08-29T21:43:00.003-02:00

Brigas

Não se deve brigar com pai e mãe...dói. Dói ouvir a voz embargada de quem já teve o coração mexido, mesmo que as coisas estejam erradas e se tenha razão. Machuca ouvir um oi baixinho e um pedido de "vem aqui no domingo". Podiam as coisas serem melhores do que isso. Podiam todas as más recordações sumirem e ficarem os bons momentos. Ficar apenas o cheirinho doce da mãe, os cachos de seus cabelos, a mão que tudo cura. Gabriela, minha filha, deixa de ser teimosa menina. Que frase engraçada de ouvir. Ou o pai quando diz: não, a Gabi quando era criança, Deus o livre, como era fazida. Não era nada pai, era durona, mas lembra que te esperava com o chinelo na porta? lembra que só jantava quando tu chegavas? Se não feijão era sem gosto.
A mãe devia lembrar que eu chorava quando ela viajava e ficava com o travesseiro dela, andando pela casa. E como eu ficava feliz quando ela voltava e trazia um gibi e um saco de bala Mocinho. Eu gostava quando ficavámos só as duas, ela me buscava na escola e fazíamos um lanche...ela me dizia: hoje vai ser diferente, é torradão com guaraná. Mãe! ainda não caiu a casca...vou voltar a andar de novo? E o tombo que abriu a cabeça? Aquele foi feio.
Alegrias? Eram essas, pelo menos para mim. Café na cama, vestido de borboleta. Me ensina a escrever? Me conta história? Canta para mim? Canto sim sua leoazinha teimosa.
Pai? Posso brincar na tua mesa? Podia e hoje a mesa é minha. Ainda brinco nela, escrevo histórias no caderno sobre a mesa.
Gabi, vem ver filme? Esse é o Elvis. Aquela é a Audrey. Essa música é do Pepino de Capri, a mãe ouvia quando era moça.
Está tudo aqui, meus amores, nas mãos que herdei da mãe, do olho aguçado do pai, o gosto pelo cinema, pelo Elvis, pela Audrey, Candelabro Italiano, Quando Paris Alucina , a boneca Cidinha ( ela perdeu uma perna, que dó), a pantera cor de rosa, o cheiro de cocada. O gato, meu apelido.

Todas as coisas poderiam estar nos lugares, exatos que deviam estar. A volta do parafuso entortou e a culpa não foi minha. Posso apenas, na devida razão humana, amar. Perdão pela voz brava, pela ligação não atendida e por sucessivos sumiços. Às vezes acho que não estar por perto é melhor. E prefiro estar entre os livros, do alterar minha voz e dizer coisas que talvez não possam ser entedidas.

Perdão pela tristeza hoje leitores, pela falta de poesia, mas o coração tá doído e cansado.

Por muito tempo achei que a ausência é falta
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência assimilada,ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

beijos...literários

2008-08-24T21:18:00.000-02:00

Completei 30 anos no dia 15 de agosto de 2008. Há duas semanas quase. Devo confessar que as coisas tomaram rumos estranhos, mas coerentes. Achei que com 30 anos, estaria casada e trabalhando com publicidade. Ledo engano: solteira e a literatura injeta-se na veia a cada preciso segundo. Não calculei minha vida, mas quando fiz 18 anos, meus olhos alcançaram mais do que eu poderia ver. E fico feliz com o que trilhei. Gosto imensamente do que sou. Quando fiz 30 anos, achei que alguma coisa em determinada hora do dia aconteceria. Não desse modo fantástico. Aconteceu uma manhã corrida, uma tarde com o abraço morno e cheiroso da minha mãe e um beijo muito cheio de carinho do meu pai. Aconteceu um almoço com uma amiga, a tarde com a outra (a melhor de todas) e a noite uma mesa cheia de amigos.Aconteceu que descobri que faço as pessoas felizes, que muitas sorriem apenas por me ver. Aconteceu que me olhei no espelho em muito tempo me achei bonita, gostei do jeito do cabelo, da pele, da cor dos meus olhos e de todo o resto. Olhei para o meu redor e dei-me conta que a garota de 18 anos,na verdade não espera mais um grande amor,por que ela descobriu que ama a si mesma.Descobriu mais: que há belos olhos castanhos que a fazem querer mais da vida .Descobriu que está tudo ali...entre as linhas dos seus livros, entre os dedos das suas mãos. Descobriu que palavras às vezes são mais doces que beijos...

Hoje eu ouço Vivaldi, As Quatro Estações.Tempo Impetuoso D'estate. Dei-me conta de qual sou.

Havia demônios com malabares de fogo, e faunos com cântaros de vinho, e havia um anjo de asas baixas, olhos quietos e com um livro na mão...

beijos literários

2008-07-23T15:56:00.002-02:00

Um pouco sobre robôs...

H4c98- trabalhava na Assistência Técnica da Cybertech, foi criado para isso, para atender outros robôs. A assistência técnica funcionava da seguinte maneira: o robô ligava e falava sobre seu problema, ele mesmo tinha de resolver-se com o fabricantes, sem donos, sem compradores reclamando dos produtos. H4c98, trabalhava no setor: N.U.L.O. onde era feita a triagem dos robôs para as respectivas linhas. Uma tarde, ele atende Yzz5, uma robô que havia sido jogada do segundo andar pelas crianças da família, ela lhe conta tudo e ele a encaminha para o setor que deverá cuidar dos auto-reparos dela. Na semana seguinte Yzz5 liga novamente, pois as crianças haviam mexido no seu sensor de direção, ela lhe conta que está acostumada com as brincadeiras das crianças mas que seu sistema está pedindo socorro.

H4c98 volta para casa naquela noite com o som da voz de Yzz5, começa a rever em seu sistema, algum tipo de ajuda que possa oferecer a robô. São 3:15 da manhã e H4c98 não consegue desligar-se para repor a bateria.

Na manhã seguinte Yzz5 liga pedindo parafusos extras pois as crianças haviam separado suas pernas do corpo. Dessa vez H4c98 pergunta: e você está bem? Assustada ela responde: Não tem? Há algum tipo de parafuso parecido então? Mudo, ele transfere a ligação.

Yzz5 procura em seu sistema, lembranças de algum robô lhe perguntando se ela está bem. Ela passa, na verdade, o dia todo procurando em seu sistema explicações sobre a interferência de H4c98 em sua memória ativa.

H4c98, volta para casa, recarrega a sua bateria e na manhã seguinte espera que Yzz5 ligue. Ela não liga. Yzz5 está em casa arrumando as estantes de livros por que as crianças estão de férias. Ela não tem motivos para ligar para H4c98.

No dia seguinte Yzz5 liga para a assistência e pergunta para H4c98 se ele pode ajuda-lá: ela não para de procurá-lo em seu sistema de dados. Ele responde que não, mas que também procura muito em sua memória seletiva algo sobre ela.

No fim da semana, H4c98 é encaminhado para a assistência interna: detectaram-se sentimentos humanos entre ele e uma cliente. Falha em dois sistemas ao mesmo tempo.

um conto de Gabriela Farias

beijos literários

2008-07-18T17:02:00.002-02:00

Dolores Duran

Você já ouviu Dolores Duran? Não? Então ouça...uma voz macia e carregada de emoção, veludo puro que a alma consegue ouvir.

Seu nome verdadeiro era: Adiléia Silva da Rocha, nasceu em 1930 e morreu em 1959. Compôs canções no chamado estilo samba-canção. Uma de suas músicas que eu gosto muito e que conheci pela voz de minha mãe que canta muito bem e sempre me emociona é "A noite do meu bem", eu não ouvia canções de ninar...ouvia Dolores Duran...uma declaração de amor, palavras e imagens doces que percorrem nossa mente, e é muito difícil não se emocionar e não querer ouvir mais ...é como se pudéssemos voltar a década de 1950, sentar em um bar e tomar um martini, e falar da vida, contar as desventuras do amor e apenas pensar que sempre podemos amar...

Para vocês leitores " A noite do meu bem":

Hoje eu quero a rosa mais linda que houver
E a primeira estrela que vier
Para enfeitar a noite do meu bem
Hoje eu quero paz de criança dormindo
E o abandono de flores se abrindo
Para enfeitar a noite do meu bem
Quero a alegria de um barco voltando
Quero ternura de mãos se encontrando
Para enfeitar a noite do meu bem
Ah! eu quero o amor, o amor mais profundo
Eu quero toda beleza do mundo
Para enfeitar a noite do meu bem
Ah! como este bem demorou a chegar
Eu já nem sei se terei no olhar
Toda ternura que eu quero lhe dar.

beijos literários

2008-07-15T12:24:00.000-02:00

Antes que o diabo saiba que você está morto

Momentos de felicidade em que você pensa que absolutamente tudo vai dar certo são também os momentos que o Diabo lhe deu de crédito. Todas as coisas tem seu começo e seu fim. O fim nem sempre é ruim, mas é chato.Como é chato terminar uma coisa que você acha que poderia durar mais. E mais chato ainda é começar tudo de novo. Todos os passos meticulosamente calculados novamente. Não é como abrir um livro novo e seguir lendo até que o personagem desapareça...é tudo de novo..e ler e reler cada frase. Não...quero livro novo! Antes que o Diabo saiba que eu morri,quero meus três dias de paraíso.Por que eu mereço e talvez por que eu seja mais esperta que ele...
veja: Antes que o diabo saiba que você está morto. Está nos cinemas, é uma narrativa fragmentada, cheia de links que te deixam com vontade de saber mais das coisas que acontecem com os personagens.

E falemos de cordialidade: você já experimentou sorrir e cumprimentar as pessoas que convivem com você? Uma das melhores coisas do mundo é justamente estar em harmonia com as coisas e as pessoas.

Ai vai um trecho de uma música do Los Hermanos...
Caso possa, pare e escute ela...

Toda banda tem um tarol, quem sabe eu não toco
Todo samba tem um refrão pra levantar o bloco
Toda escolha é feita por quem acorda já deitado
Toda folha elege um alguém que mora logo ao lado
E pinta o estandarte de azul
E põe suas estrelas no azul
Pra que mudar?
Deixa eu brincar de ser feliz,
Deixa eu pintar o meu nariz...

PS. Hoje eu mando um beijo para meu amigo Vini de la Rocha...que tá em Sampa...ele faz parte daquele seleto grupo de amigos que dão gosto à vida...e também você pode ler o blog dele...tá ali na lista ao lado...

Beijos literários

2008-07-04T11:27:00.002-02:00

Observações

Você já pensou que todas as coisas podem estar justamente atrás de você? Do lado, sobre, abaixo? Anjos e demônios podem estar a sua volta e não dando-se conta disto, você vive cada dia, atravessa a rua, almoça, janta...diz oi para alguém, tchau para outro e nada é percebido. Quando abraçamos alguém certamente anjos sorriem, quando atravessamos a rua sem olhar para os lados, a morte deve balançar a cabeça e dizer: menos, menos você pode me pegar num mal dia garota!

Lendo "A menina que roubava livros", fico pensando, será que alguém ou alguma coisa me observa? Será que em quatro minutos alguém está planejando algo para mim? Alguém conta a minha história para outra pessoa?Liesel não sabe...mas enquanto ela tenta aprender a ler, a morte nos conta tudo...Com tantas coisas fazer a ceifeira para um pouco para observar Liesel. Será que alguém me observa?

Para evitar contratempos abraço as pessoas que eu gosto e olho sempre para os dois lados da rua.

PS. eu te observo...

beijos literários!

2008-06-30T12:33:00.002-02:00

Segunda-feira diferente

Definitivamente eu tenho algum problema...me propus que minha segunda-feira seria diferente, que eu realmente conseguiria fazer algo que mudasse o meu dia. Me estiquei toda na cama de manhã e acho que distendi o músculo do braço. Dói muito. É minha segunda-feira começou diferente.

Há palavras que brotam da boca não? Gosto da palavra mergulho, ela tem uma sonoridade verdadeiramente aquática: mer gu lho...blup blup blup. E é uma palavra azul? É possível ver cores nas palavras? Tente...depois me diga...

beijos literários

2008-06-27T16:09:00.002-02:00

Malandragem

Falemos dos malandros: meu gênero preferido na literatura. Personagens que usam sabiamente a lábia para levar adiante suas vontades. Falo isso por causa de meu amor por um personagem chamado Vadinho, marido de Dona Flor, ambos são criações de Jorge Amado e estão no romance Dona Flor e seus dois maridos. Vadinho é malandro por excelência. Passa a noite na farra, ama a sua mulher e a dos outros. É livre, é esperto. E quando morre continua sendo vivo. Quero sempre mais de Vadinho, quero ler mais dele, sinto sua falta quando o romance acaba. Acho que Flor estava certa, ela não poderia viver sem ele, sem sua fome de amor e de pecado, seu jeito moleque de convencer e de conseguir o que quer. Ele morre no domingo de Carnaval, vestido de baiana, deixa Flor com muita saudade, depois que ela se casa com Teodoro Madureira, um farmecêutico muito pacato e que não dá conta da juventude de Flor, que passa a ver o marido defunto em todos os lugares. E ela se divide entre o marido vivo e o morto.
Arre Vadinho! Bendito desejo de se ter quem se ama! Salve Flor e seus temperos. Salve Jorge Amado!

Ouvindo Tiro Onda de Jairzinho Oliveira, me dei conta que a letra da música foi escrita para Vadinho, seria a trilha sonora de sua existência.

Cheguei ao mundo sem ter nada
E dele não levo nem a sombra
Eu tô aqui pra dar risada
E para tirar onda
Felicidade não se empresta
Não se pechincha e não se compra
Eu tô aqui pra fazer festa
E pra tirar ondaaa
Eu tiro onda pra onda não me tirar
Eu tiro onda pra onda não me afogar
Tenho um aliado lá em cima
Que a minha alma faz ronda
Eu tô aqui pra entrar no clima e pra tirar onda
A vida é um grande picadeiro
Na corda bamba eu tô na ponta
Eu tô aqui pra ser o primeiro a
Tirar ondaaa
Eu tiro onda pra onda não me tirar
Eu tiro onda pra onda não me afogar

beijos literários

2008-06-25T23:44:00.003-02:00

A palavra e o traço

Como pode? Uma pessoa desenhar exatamente o que a minha mente quer dizer? Ai vão dois exemplos de uma grande parceria. O poema é meu, escrito nma noite em que eu ouvia jazz e pensava na vida...

Obrigada pela mão genererosa...e pela perfeição do traço...

A rosa vestiu-se de branco
Para esperar o noivo dia
Mas fez-se em ódio insano
O amor que a rosa nutria

Pergunta a lua a rosa afoita:
- Onde está meu dia?
- Não tenho resposta linda noiva
Para chegada tão tardia

Tomou-a então a lua nos braços
Num abraço terno
Se tu quiseres podes ser minha flor!

Respondeu a rosa em prantos:
- Ah como eu queria que não fosse eterno
pelo sol o meu doce amor!

beijos literários e gráficos também

2008-06-17T15:52:00.003-02:00

Uma questão de ponto de vista

Certa vez me perguntaram por que sou tão sorridente. Não sei dizer especificamente o por que, mas sou. Acho díficil não sorrir quando alguém me cumprimenta ou quando é gentil comigo. E quando eu vejo um amigo então? Não paro de sorrir. Gosto também de dar um grande abraço, apertado para que a pessoa saiba que eu gosto dela. Sorrir faz bem para a alma, a nossa e a das outras pessoas. Ajudar alguém, abrir uma porta, perguntar como a pessoa está, dizer bom dia, boa tarde e boa noite. Sorrir para uma criança, cumprimentar o guarda do banco, agradecer a moça do caixa do supermercado, perguntar se quem está de pé no ônibus precisa que segure os livros, não jogar lixo na calçada, reciclar o lixo...são pequenas coisas que fazem tudo ficar mais bonito e mais simples. Não são com essas atitudes que você está sendo conivente com a violência, com o roubo, com a situação da saúde pública, ou com a pobreza do mundo. Apenas você está sendo parte de um grupo que vê a vida melhor e que deseja um mundo melhor...pessoas melhores são as peças dessa construção.

Lendo Drummond eu encontrei esse poema, que fala exatamente o que eu penso sobre o amor, sobre o quanto o amor é sagrado e deve-se a ele menos profanação e mais respeito...

Por isso não saias dizendo eu te amo a todas as pessoa que se aproximam, saiba discernir amor de entusiasmo e esntusiasmo de miragem...

O seu santo nome

Não facilite com a palavra amor.

Não a jogue no espaço, bolha de sabão.

Não se inebrie com o seu engalanado som.
Não a empregue sem razão acima de toda razão (e é raro).

Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem remissão

de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra

que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio na Terra.
Não a pronuncie.

Carlos Drummond de Andrade

beijos literários

2008-06-12T14:57:00.001-02:00

O fim do mundo é aqui no meu coração...

2008-06-10T14:26:00.002-02:00

Para quem não conhece Gabriela Farias

Quando eu vim para esse mundo
Eu não atinava em nada
Hoje eu sou Gabriela
Gabriela ê meus camaradas
Eu nasci assim eu cresci assim e sou mesmo sim
Vou ser sempre assim Gabriela, sempre Gabriela
Quem me batizou quem me nomeou
Pouco me importou é assim que eu sou
Gabriela sempre Gabriela
Quando eu vim para esse mundo
Eu não atinava em nada
Hoje eu sou Gabriela
Gabriela ê meus camaradas
Eu nasci assim eu cresci assim e sou mesmo sim
Vou ser sempre assim Gabriela, sempre Gabriela
Quem me batizou quem me nomeou
Pouco me importou é assim que eu souGabriela
sempre GabrielaGabriela sempre Gabriela
Eu nasci assim eu cresci assim e sou mesmo sim
Vou ser sempre assim Gabriela, sempre Gabriela
Eu sou sempre igual não desejo o mal
Amo o natural etc e tal

Para saber de mim...

Amo tudo o que faço
Sou exatamente o que quero ser
Apenas queria ser mais forte às vezes
Não gosto de brigas, mas não se intrometa no meu caminho
Sou a melhor amiga que alguém pode ter
Não deixo nunca as coisas irem por água abaixo
Não vivo só de literatura, preciso de amor também
Aliás ando precisando de muito amor
Amar é bom não?
Antes disso é preciso saber
Onde se está...
Me responde...onde estou?

beijos literários

ps. eu não posso com palavras que não sei dizer...

2008-06-10T14:01:00.002-02:00

Há um demônio dentro de cada um de nós. Aviso aos navegantes, cuidado com a proa, meu demônio está solto. Soltei ele hoje de manhã. Olhos baixos, sombras, nada de luz, meu demônio gosta das coisas cinzentas e do frio. Gosta das páginas esquecidas e do medo que causa em quem lhe pergunta quem é.
Feche as portas e tape os ouvidos: meu demônio canta alto e range os dentes com muita força e isso vai incomodar seus ouvidos.
Meu demônio recita poemas, tem a pena firme e não se abate quando lhe chamo!
Joguei a moeda, agora veremos que figura cai para mim.

beijos literários e abraços revolucionários

2008-06-08T21:42:00.000-02:00

Parte I

Mas ser flor
quando a semente brota
pendular do galho
em forma de fruto
a maçã se joga
na grama verde
ou no chão macio.
Quando o corpo
não resiste mais ao peso
de estar madura
e a ausência da acidez da saliva
da boca ávida
ser fruta
que espera o gosto
da boca tenra.
Para isso fomos feitos
maçã e boca
quando não se encontram
a terra consome
o que esperadamente
deveria acontecer...

Parte II
Hoje é domingo e estou pensando exatamente o seguinte:
Existe um demônio da teoria sr Compagnon, ou a teoria é um dêmonio...Hades não era o inferno? Que me dizem das provocações literárias que te dão vontade de mais e mais descobrir...desvendar? Literatura é provocação sr Jauss...queria saber antes da teoria o que se fazia? É o vértice...onde surgiu e mais preocupante...onde terminará?

que tal?

beijos literários...provocações teóricas

2008-06-04T17:45:00.002-02:00

Há na minha frente um computador, mas quase não o vejo...na minha mente uma música toca, como que incessantemente...talvez por que eu me sinta uma estrangeira em todo o lugar. Talvez por que meu sangue seja um bocado revolucionário e eu preciso mudar todas as coisas de lugar e reorganizar tudo e todos. Efeito surpresa: reorganizei meu destino. Troquei de rumo baby. Meu avô, que infelizmente não conheci, era um homem de revoluções, de atitudes e de um sangue quente quase que fervente. Vou deixá-lo tomar conta. Vou em busca do que quero. Por que sei o que quero. Tudo está ai. Façamos. Façam. Faz?

Fiz hoje uma coisa que me faz muito bem...dei aula de literatura para adolescentes. Como eu gosto de fazer isso. Como é bom saber que alguém está ali me ouvindo e querendo meu ouvir. Me sinto tão bem quando depois de uma aula eles vêm conversar comigo. Me perguntem, gosto de ver aqueles olhso brilhando, sorrisos e curiosidades. É isso...literatura.

Um menino me perguntou sobre Borges...que coisa legal, conversar sobre Borges, punção de vida, de arte...ô literatura...obrigada por esses momentos...obrigada mesmo.

ps. Não me peça para dizer o que eu não sei dizer...

Hoje deixo uma letra da música que está na minha mente...gosto muito dela...

Revolta dos Dândis I
Engenheiros do Hawaii
Composição: Humberto Gessinger

Entre um rosto e o retrato
No real e o abstrato
Entre a loucura
E a lucidez
Entre o uniforme
E a nudez...
Entre o fim do mundo
E o fim do mês
Entre a verdade
E o rock inglês
Entre os outros e vocês...
Eu me sinto um estrangeiro
Oh! Oh! Oh! Oh!
Passageiro de algum trem
Oh! Oh! Oh! Oh!
Que não passa por aqui
Oh! Oh! Oh! Oh!
Que não passa de ilusão...
Entre mortos e feridos
Entre gritos e gemidos
A mentira e a verdade
A solidão e a cidade...
Entre um copo e outro
Da mesma bebida
Entre tantos corpos
Com a mesma ferida...
Eu me sinto um estrangeiro
Oh! Oh! Oh! Oh!
Passageiro de algum trem
Oh! Oh! Oh! Oh!
Que não passa por aqui
Oh! Oh! Oh! Oh!
Que não passa de ilusão...
Entre americanos e soviéticos
Gregos e troianos
Entra ano e sai ano
Sempre os mesmos planos!...
Entre a minha boca e a tua
Tanto tempo
Há tantos planos
Mas eu nunca sei!
Pra onde vamos!...

beijos literários...

2008-06-03T19:41:00.003-02:00

Estou lendoo As aventuras de Tom Sawyer de Mark Twain e a seguinte frase sobressaiu-se do texto:

Tom Sawyer avançou, cheio de confiança e vaidade, e lançou-se no discurso memorável e indestrutível que começa por “Concedam-me a Liberdade ou entâo me dêem a Morte".

Hoje descobri que a liberdade é um convênio que obtemos em acordo com nossa consciência, que livre de todos os preconceitos criados e estabelidos é gerado, dentro de nossa própria conduta.

Tom, está muito certo, por que se eu não for livre...de que me serve a pena que uso e os papéis cheios de letras para ler?

Literatura é liberdade, não prisão. É ter gosto pelo impossível ou amor pelas coisas mais simples que nos acontecem cotidianamente.

Fora aqueles que determinam o que deve e o que não deve ser lido. Fora aqueles que vetam quem se manifesta contra o mofo e as traças que corroem as coisas. Fora a todos que se julgam cultos e não passam de comedores de iluminuras...

Fico com a livre-digestão literária: leio por que me desperta o apetite, leio por que é bom e leio por que sou livre. Cânone, bonita palavra, mas retalhadora para quem quer apenas descobrir por que dizem que literatura é tão boa...

saudações literárias e beijos libertários...

PS. não importa mais...

2008-05-30T15:37:00.002-02:00

Poesia ou música?

Tudo...tudo junto...

E a enorme vontade de molhar meus pés na água do mar, sentindo o vento morno e a luz do sol, aquecendo tudo, fazendo a pele dourar... a areia úmida que recebe as pegadas...eu queria estar agora assim...cadê brisa?

Doura Sol, doura...que de mel e poesia eu passo o tempo. Que a literatura não impede o mar e a música embala o sono. Mel é cor, metáfora do que eu vejo, poesia é que eu tenho feito...E anjo tá lendo? Olha prá cá...tem flor e água de cheiro, tem página em branco para se escrever o que se quiser e tem música...diz amém que tudo acontece...

Dai vem Alceu Valença, com uma canção que me faz sonhar branco, tudo branco e tudo calmo, e a vontade de estar de novo em frente ao mar... e gratuidade da poesia: ele escreveu justamente o que eu gostaria de dizer...a pergunta se repete e a resposta está nas linhas do poema/música.

Na bruma leve das paixões
Que vêm de dentro
Tu vens chegando
Prá brincar no meu quintal
No teu cavalo
Peito nu, cabelo ao vento
E o sol quarando
Nossas roupas no varal...

Tu vens, tu vens
Eu já escuto os teus sinais
Tu vens, tu vens
Eu já escuto os teus sinais...

A voz do anjo
Sussurrou no meu ouvido
Eu não duvido
Já escuto os teus sinais
Que tu virias
Numa manhã de domingo
Eu te anuncio
Nos sinos das catedrais...

Tu vens, tu vens
Eu já escuto os teus sinais
Tu vens, tu vens...

beijos literários de quem voltou a cantar...

2008-05-30T14:05:00.006-02:00

Parte I
Alguém ai? Preciso contar uma coisa e se isso já aconteceu com alguém eu ficaria muito feliz em saber...Pensando nas coisas da vida e na tentativa de descobrir o que eu havia feito de errado e depois de muito e muito confabular, cheguei a conclusão ( brilhante?) de que preciso e isso é urgente, parar de perder tempo condenando-me por algo que não é minha culpa. Demorei algum tempo para sair da cama hoje e quando finalmente levantei...pensei: é preciso saber antes de agir! Fui até a estante que fica sobre a mesa e peguei um livro. O livro do desassossego de Bernardo Soares, um dos heterônimos do Pessoa...lá estava ele parado...sempre o abri sem prestar a atenção a nada, aleatoriamente. Hoje não, decidi que abriria no primeiro fragmento, pois tenho essa mania, livros de poesia nunca inicio do "começo".

Fragmento 1 "O coração, se pudesse pensar, pararia."

Acho que vou dar descanso ao meu coração, ontem me surpreendi feliz...cantando...há meses que eu não canto...

Será?

Parte II

Olhando o site da Livraria Cultura hoje, fiquei pensando na literatura em si...nas coisas que ela proporciona a cada leitor, sendo assim, variadas variantes estão lá, disponíveis a cada um de nós, esperando para serem lidos, experimentados e aceitos ou não. Gostei de um título:Histórias de Literatura e Cegueira, sonoro, mas não o quero ler, não me atraí pela proposta do livro...como estava com fome olhei: Frango com ameixas, uma combinação muito interessante...que abriu meu apetite para a leitura...

A saber ( sinopse do livro):

Se em 'Persépolis', Marjane Satrapi empreendeu um relato autobiográfico, em 'Frango com ameixas' não é sua própria vida que está em foco, mas a de seu tio. Artista como ela, Nasser Ali começa a narrativa com uma tragédia pessoal - durante uma briga, sua mulher destrói o antigo e precioso tar (um instrumento de cordas da tradição persa) que o celebrizara como um dos maiores músicos do país. Nasser Ali sai em busca de um novo instrumento, mas parece impossível encontrar um que tenha o som tão perfeito como o que ele herdara na juventude, durante seus anos de formação. A procura pelo tar o leva a conflitos com a família, os amigos e sua própria identidade de artista - é como se ela tivesse se rompido junto com o instrumento. Começam a vir à tona, então, as escolhas que ele poderia ter feito e as conseqüências das opções que fez, como a de se casar com a mulher que viria a destruir o seu maior bem. O que pode parecer uma história bastante específica se mostra universal. Sobreposta à biografia de Marjane - uma artista que só encontrou seu meio de expressão ao enfrentar os conflitos políticos e culturais de seu país -, a história pode ser lida como um manifesto pela liberdade de criação artística e pela arte como sinônimo máximo da individualidade. O tom predominante, marcadamente triste, não impede que o humor se infiltre.

Sobre o autor:
Marjane Satrapi nasceu em Rasht, no Irã, em 1969. Aos dez anos de idade, assistiu à Revolução Islâmica, que conduziu os radicais ao poder e mergulhou o país num longo período de intolerância. 'Persépolis' teve os direitos de publicação vendidos para quase vinte países, tornou-se um best-seller na Europa e nos Estados Unidos, e ganhou o prêmio de melhor história em quadrinhos da Feira de Frankfurt de 2004. A Cia. das Letras já publicou os dois primeiros volumes da série, e publicará 'Persépolis 4' ainda em 2006.

beijos literários de quem está começando a cantar de novo...

PS. Sim, não percebeste ainda?

2008-05-29T12:30:00.002-02:00

Poeminhas de quinta-feira

Embalar o sono quando o desejo é jogar-se

Fechar as mãos quando as pontas dos dedos pedem o toque

Cerrar os olhos quando o espírito procura

Podar as rosas quando se quer cultivar

É isso que chamamos desamor:

Controlar o coração quanto tudo que ele quer é sentir

......

A noite coberta de versos

traz estrelas para o papel

é assim amorque canto as luas todas

que reinam absolutas aguardando sóis

que elas não podem amar

no céu que te preparei...

beijos literários

2008-05-26T14:01:00.002-02:00

Poeminha

A aranha venenosa
quando tece a teia
fica tão charmosa

beijos literários

2008-05-26T11:40:00.002-02:00

Fui criança como qualquer adulto já foi. Mas algumas coisas me diferem quando eu conto de minha infância. Era muito solitária, por que era a caçula e por que as pessoas eram ocupadas com suas vidas. Lembro da estante da sala da casa em que cresci, era enorme, de ébano cheia de livros, muitos livros. Comecei a ler cedo, aos cinco anos, e quando as coisas começaram a fazer sentido, comecei a amar os livros. Nunca amei nada, nem alguém como eu amo os livros. Eu achava todo o resto entediante, não gostava de brincar com outras crianças, por que os livros eram melhores, eles conversavam comigo, me contavam histórias, eu viajava muito longe com as suas histórias. Na escola eu gostava das aulas de leitura e do dia da redação. Como era bom encostar-se aos livros da biblioteca (minha antiga e estimada amiga), passei muitos recreios de escola na biblioteca da escola, fugia da aula, dizendo que ia ao banheiro e ia para lá. Não há lugar melhor.
Minhas leituras preferidas eram sobre os deuses, sobre o que cada um significava. Sempre gostei de Hefestos o deus que forja as armas dos outros deuses. Afrodite, Apolo, Ártemis, Zeus, Hera, todos eles povoam meu imaginário até hoje. Posso fechar os olhos e tocá-los.
Com o tempo fui vendo que isso era mais que gosto mais que apenas lazer, era amor mesmo, e puro e simples como um grande amor deve ser. Apaixonei-me pelo que os livros podiam me dar.
Me formei em Letras, e lembro que na primeira semana de aula, eu recebi com gosto a lista de livros. Tragédias gregas, latinas, romances, contos, poemas, epopéias... Tudo me fascinava. Desci aos infernos com Dante (meu primeiro amor), aprendi a ser critica com Hamlet, desconfiada com Raskolnikov, a usar as palavras com Iago, e a esperar que o tempo tudo cure com Jane Eyre. Cada obra que eu lia para outra me despertava. Da Ilíada eu queria ler as tragédias que surgiram depois, tudo que um assunto podia resultar eu o esgotava.
Depois vieram os teóricos, ai descobri minha alma: estudar a anatomia do texto, como cada parte funciona. Diria do amor que tenho que é quase patológico, por que eu preciso dos livros, preciso tocar, ler, estar entre livros. Gosto de ver como o mundo se reflete nas palavras de um texto. Gosto de saber como um narrador se posiciona, como um herói é definido e gosto de todas as imagens que um texto pode suscitar na mente do leitor.
A literatura está no meu sangue, na minha alma, não me é infiel, nem desatenta. Sempre que abro um livro é a hora certa de abrí-lo.
E hoje eu estudo ainda a literatura, acho que nunca terá fim. Acho que ela me acompanha como um sedutor anjo que me envolve e me aquece na noite fria. Me tornei professora de Literatura, por que eu precisava sentir o prazer de mostrar o mundo através dos livros, eu preciso ainda hoje. Me fascina ver alguém descobrindo a literatura.
Basta fechar os olhos em frente a estante da livraria e depois abri-los: lá estará, o livro certo para Gabriela. Por que um livro é um livro, não importa o ano, a cor, tamanho, livros são nutrientes diretos para o cérebro. Há livros, claro, que se tornam quase que fisicamente intrínsecos ao nosso corpo, ao nosso DNA.
A literatura é então meu sopro divino, posso ouvir os deuses me chamando, posso ver Ulisses procurando Ítaca, Aquiles profanando o templo, Lúcifer caindo do céu; posso conversar com Hamlet, posso ver o fundo do mar na companhia de Capitão Nemo, dentro do Nautilus. E ainda esperar Heatchcliff depois da tempestade, posso ser jovem e cínico como Dorian Gray, posso tomar um copo de Moloko Velocet com Alex Delarge, posso ir ao outro lado da ilha com Stvenson, ou mais, posso dar a volta ao mundo em oitenta dias, ir ao centro da terra, aos infernos, a Lua! Eu posso tudo, basta abrir um livro.

I just don't care...

beijos literários

2008-05-23T16:03:00.001-02:00

Dois poemas que estavam guardados na gaveta...talvez alguém goste...

E se não fossem os braços
A extensão do desejo
O que seriam dos laços
Sem os nós para fazê-los?

E se não fosse a visão
A provocadora da alma
Não bateria o coração
Com muito mais calma

E se não fosse o amor
A suma dádiva da vida
O que se diria ao clamor
De uma alma partida?

Temerosa entrou no consultório
Foi só
Não quis mãos amigas
Nem olhos tristes
Foi só
Que recebeu a notícia
Corações precisam de
Apertos
Parafusos
E molas
Mas
Em vez de pontes de safena
Recebeu veias poéticas
E o coração
Se tornou eterno
No bater das rimas

Beijos literários

PS: uma sexta feira que começa triste deve terminar bem...espera-se que a tristeza dissipe-se com o passar do dia, um pouco de sol, vento, uma caminhada...as coisas tem de melhorar.

2008-05-21T13:02:00.002-02:00

A gente muda o mundo muda.

É uma propaganda de tv, de refrigerantes, mas muito boa, principalmente por que diz o que muitas vezes não nos damos conta: é preciso mudar. E a mudança vem de nós mesmos.Há um livro antigo que diz muito sobre isso, ele veio para as minhas mãos há tempos atrás quando eu descria nas pessoas e nas coisas ( ainda descreio um pouco, vou confessar). O nome do livro é O jardim secreto de Frances Hodgson Burnett. E conta a história de Mary Lennox, uma menina que descobtre um jardim que acaba ajudando-a a ser feliz e se compreender melhor. Aos poucos o mundo muda quando mudamos, mudam as cores, as pessoas, os objetos e as vontades. Virtudes e defeitos todos nós temos, resta saber quais devem ter mais espaço no nosso jardim secreto. O jardim que todas as almas cultivam sem que muitas vezes abram o portão e entrem para conhecê-lo.

Desabafo: eu não sei mais o que fazer.

Desabafo 2: só cego não vê.

beijos literários

2008-05-18T12:56:00.000-02:00

Uma nova geração de panelas para uma nova geração de mulheres

Assistindo televisão uma noite dessas vi um comercial que me irritou muito, mas muito mesmo. Uma marca de panelas anunciava seu produto com essa frase: Uma nova geração de panelas para uma nova geração de mulheres, e justamente a imagem final era uma menina de saia, tranças e segurando uma panela. Pergunto: por que homens não se preparam para
receber uma nova geração de panelas? As panelas são nossas? Ok presumo que todos os artefatos do âmbito culinário também.
Pensando desse modo, realmente o "dia da mulher" faz sentido, por que temos tanto que provar que podemos, quando simplesnte podemos e fazemos. Sou um espirito revoltado e reconheço isso.Mas certas coisas não cabem mais.
Quantas mulheres ao longo de anos, receberam felizes presentes pelo dia da mulher,outras por que fizeram um bom jantar,ou criaram os filhos corretamente,nunca deixaram uma camisa sem passar ou a casa com poeira. Minha casa é bagunçada, são livros por toda a parte, post- its colados em tudo e papéis.Adoro cozinhar, mas pelo sabor da comida, não por que está no meu instinto ser uma boa cozinheira. Não tenho filhos, não creio que os terei.Não sei cuidar nem de uma samambaia. Além do que meu filho seria o próprio anti-Cristo e duvido que ele começasse matando formigas no jardim.
O casamento também: um pai entrega a sua filha para um cara em frente a outro que irá oficializar essa união. É bonita a cerimônia, é enorme o gasto com a festa e muito dolorido fica o pé depois que você descalça o sapato.Por que ninguém entrega o noivo?
Propagandas de cervejas são apenas feitas para homens: loiras bronzeadas e com o corpo des lum bran te adoram homens feios que tomam cerveja, por que é aquela cerveja e por que elas amam lugares cheios de bêbados. Céus: caiam sobre a minha cabeça.Eu bebo cerveja, eu escolho a minha cerveja e sou mulher! Fim dos tempos? Ouço a trombeta do apocalipse?
Sabão em pó? Somente mulheres lavam roupa, elas também não dirigem carros (só as loiras peitudas, quando não estão no bar paparicando bêbados).Sabonete, xampu, produtos para casa...E dia das mães?Mãe ganha panela, máquinas domésticas, celulares (por que você precisa saber onde a sua mãe está, vai que ela decide viver sem você?).
São tantas coisas que me indignam, não sou feminista, sou humanista. Gosto de gentileza, gosto de homens que abrem a porta para mim, que puxam a cadeira para que eu sente, mas gosto de gentileza, por que é gentileza, por que é bonito ser educado.
Hamlet diz para Ofélia que é melhor ela ir para um convento e não ter filhos, Elizabet Bennett é desprezada por que não sabe tocar as músicas que toda boa moça deve tirar de um piano. Catherine não é tratada como uma idiota por Heathcliff,logo ela não sabe como agir com ele. Ela deve ser igual a ele, não menor ou paparicada.
E ai está o x da questão: sempre foi assim? Mas sabe que apesar de tudo isso a panela é bonita?

beijos literários

2008-05-14T12:19:00.001-02:00

Vertigo

Hoje acordei com vontade de escrever, desde ontem estava com essa palavra na cabeça: vertigo e o resulto foi esse:

"Levei alguns anos para permitir que tu te aproximasses de mim, me preparei como quem se prepara apara uma grande viagem, cheia de aventuras e coisas exóticas. Todas elas vieram com o tempo. Variaram com o tempo. Hoje de manhã quando acordei e encontrei teu espaço vazio na cama, pensei, como é bom estar em casa de novo. Não te odeio, nem te quero mal, apenas não posso mais plantar rosas no meu jardim, esperando tua chegada. Elas secaram na última primavera, ao contrário de todas as outras flores que cresciam,e enchiam a rua de cores, as minhas rosas morriam, sufocadas pelos cacos de taças de vinho e páginas de livros velhos.Vertigo é o nome que dou a sensação que tenho quando falo de ti, é como se nada houvesse sob meus pés...não quero mais falar de ti por que preciso do chão para me erguer e caminhar depois de tanto tempo paiarando sobre o mundo das coisas."

Mais uma das minhas excentricidades criativas...

Há uma música muito antiga que diz o seguinte: "as rosas não falam, simplesmente as rosas exalam o perfume que roubam de ti", não concordo, as rosas falam sim, tudo fala, de diferentes maneiras, com sonoridades diferentes ou apenas com suas cores e formas. Droga, flores falam, objetos falam, imagens falam, o tempo todo..o tempo todo.

"Perder tempo em aprender coisas que não interessam, priva-nos de descobrir coisas interessantes".Carlos Drummond de Andrade

Beijos literários

2008-05-12T12:25:00.002-02:00

Verniz literário

- Você já leu Hamlet?

- Não gosto muito de informática não...

- Não te entendi! O que Hamlet tem a ver com informática?

- Ué, não é um revista de informática?

- Não...é um livro, um romance que fala sobre um príncipe.É do Shakespeare, o cara aquele que escreveu o filme do DiCaprio, Romeu e Julieta.Lembra?

- Claro! Ele também esteve naquele filme que falava de um escritor apaixonado não é?

- Quem o DiCaprio?

- Não o Shakespeare!Mas não sabia que ele escrevia livros também!

É a vida! Acontece todos os dias, diálogos tão bons quanto estes, ou tão espantosos quanto estes. Sabe o que me perturba muito? O verniz literário. Chamamos assim, por que as pessoas se revestem de uma cultura tão frágil projetada a partir de informações mínimas, o que pode ser lucrativo, pois podem também ser completamente erradas.Entre mínimas e erradas, fico com as mínimas. Há aqueles que sabem tudo, ah, tragam os louros que os sábios da literatura chegaram! Que nada, verborréia pura! Pergunte mais sobre o livro e você irá perceber que sabem apenas as cores da capa de uma determinada edição, ou pior, quando há uma versão cinematográfica respondem: "ah, mas no filme acontece igualzinho". Acho engraçadíssimo também aquelas pessoas que discutem uma teoria com todas as armas possíveis, por que elas entendem muito mais do que você, por que elas são mais do que você. A melhor manifestação do verniz literário se faz em palestras e sessões de autográfos, o mundo fica ofuscado pela aparição e luminosidade de determinados egos. Você está numa palestra com determinado autor que tem tudo para ser um momento muito agradável, de você escutar coisas interessantes sobre a produção da pessoa e quando não se ouvem comentários muito frágeis, são as malditas perguntas do final da palestra, são de matar!E a sessão de autográfos? Era para ser um momento bom, em que o livro que você comprou vai ter na primeira página o carinho da pessoa que o escreveu, afinal aquele livro foi comprado por que faz parte da sua vida de uma determinada maneira, pois então, você está na fila e percebe que os egos estão se inflamando: fotos, risinhos nervosos, comentários muito altos (e estranhos) sobre produções independentes de livros-que-nunca-ninguém-vai-ler entre outras coisas.O verniz literário encobre, camufla a ignorância, faz com que acreditemos que a pessoa realmente leu, conhece, aprecia e sabe do que está falando.Todos são exímios leitores de Shakespeare a Irvine Welsh, freqüentam reuniões literárias, livrarias, cinema cult, compram revistas. Ora vejam só, todos sabem tudo, mas quando você pergunta o que temos depois da página 16 ninguém sabe. Acessórios intelectuais como eu gosto de chamar, esses pequenos gestos.

Vá a livraria e compre um bom livro, melhor compre qualquer livro que você simpatizar e leia-o, inteiro, vá a um museu e veja uma exposição, sem comprar souvenirs, apenas vá, por que é arte, por que cultura não é para ser exposta, mas sim apreendida. Vá a uma reunião literária, algum sarau, para participar, não para ser visto...viva a literatura e a arte!

Beijos literários (sem verniz)

2008-05-09T11:14:00.005-02:00

Poema que eu escrevi há muito tempo e uma mente brilhante criou a imagem que o representa...obrigada pelo traço, ele completou o poema...

Talvez não existam
Horas suficientes de reflexão
Para ajustar
As peças confusas
Do meu coração...

beijos literários

2008-05-02T15:10:00.004-02:00

Para completar o pensamento...

Poema em linha reta
Álvaro de Campos

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.
Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...
Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,
Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?
Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

beijos literários

2008-05-02T14:32:00.003-02:00

D E S A B A F O

Vou pegar emprestado um verso do poema de Manuel Bandeira: estou farta do lirismo comedido. E eu miss Parker estou cansada da mediocridade estampada. Pessoas medíocres com pensamentos tão pequenos que eu poderia dizer que me sinto Gulíver. O primeiro ponto a ser discutido é educação, não há definitivamente mais educação, no elevador, no restaurante, no ônibus e em todas as demais formas coletivas de comportamento humano. Você é atropelado, ignorado, empurrado e olhado da cabeça aos pés como se sua existência fosse a mais abominável experiência humana.
Depois vem o grande choque de egos, sim por que todos são deuses, inteligentíssimos! Gênios que precursores de sua época, não precisam ter o mínimo de discernimento entre o rídiculo e o digno de pena ( conheço casos variados e singulares). Mas reconheço: o que seria da humanidade sem esses arroubos de magnitude? Arre! Estaríamos ainda na época da pedra. Alguns, digo sobre minha área, a literatura, são exímios poetas, escritores e seres humanos por erro, pois melhores deuses que eles não há. Aliás olham os deuses com ares de superioridade como se não tivessem permitido que eles, os deuses, se manifestassem fora da ordem estabelecida.
Pseudo- intelectuais, ah partezinha ignóbil da espécie humana, convivo com vários, graças a Deus alguns não mais.
Há ainda aqueles que se julgam superiores pela renda obtida através de seu "maravilhoso" trabalho...ora vejam só, escravos do que ostentam perante a sociedade. Obrigada, sou amante da literatura, não sua operária.
Calma ainda não bati o martelo...ainda existem aqueles que não respeitam o amor, a dignidade ou a amizade.Esses então: cestos para amparar, pois estão a cair das árvores. Estou farta das pessoas mesquinhas de sentimentos, daquelas que se julgam melhores que os outros e que amargam assim a própria vida julgando estar amargando a vida dos outros. Ou ainda aquelas que adoram dizer "não", mesmo sabendo que estão absurdamente enganadas. Ou aquelas que te usam de forma tão comum e vulgar que beira o insólito.E acreditam que são realmente melhores que você. São irônicos, lacônicos e extremamente desagradáveis. Amor? Amar? Não sabem o que é isso, e quando são amados, arrebentam com a pessoa como se ela fosse nada. Deixa-me ver? Que mais? Contraponto...

Há pessoas doces, educadas, extremamente inteligentes e dotadas de um bom senso incrível, por essas vale a pena um sorriso, uma piscadela de olho...como é bom conviver com essas pessoas, ainda que seja apenas por alguns minutos no café da tarde ou algumas horas durante a semana...ainda bem que elas existem...
Consolo dos deuses? Presente dos anjos? Amém...

beijos literários....

2008-04-29T17:54:00.002-02:00

Existem as horas mortas, aquelas em que o pensamento vaga, fica solto como se nós mesmos fôssemos feitos de igual matéria que o ar, a existência torna-se estranha e leve. Lembranças vêm a mente e podemos em instantes retornar a tempos perdidos. Não há quem não tenha pelo menos uma vez ter desejado voltar aquele instante anterior a uma palavra...como se aquilo pudesse de certa maneira ser evitado ou transformado...então tudo seria diferente...o caminho...as cores...o som...então toca a música das horas mortas. A música que embala as tristezas, nossa sinfonia...notas musicais que expressam emoção. Adagio for Strings de Albioni é como a canção que a morte canta lentamente no ouvido da alma...tenho a impressão de ser a música alegórica da tristeza...em Platoon, ela embala as cenas de morte, em filmes dramáticos sempre ela está lá...nos fazendo pensar na efemeridade da vida e nos instantes antes das palavras serem ditas...ainda penso que quando Caronte te estende a mão para a moeda...com ela vem a ficha da junkebox...naquele momento tu podes refletir sobre tudo...todas as coisas com uma música que te auxiliaria na catarse dessas lembranças. Eis a pura e simples essência da tristeza: a capacidade humana de rememorar, de querer que as horas voltem e que as coisas tomem rumos diferentes.

Beijos literários...

dona Francisca Júlia..poetisa portuguesa...por mim fala...

Noturno

Pesa o silêncio sobre a terra.
Por extenso Caminho, passo a passo, o cortejo funéreo
Se arrasta em direção ao negro cemitério...
À frente, um vulto agita a caçoula do incenso.
E o cortejo caminha.
Os cantos do saltério
Ouvem-se.
O morto vai numa rede suspenso;
Uma mulher enxuga as lágrimas ao lenço;
Chora no ar o rumor de misticismo aéreo.
Uma ave canta; o vento acorda.
A ampla mortalha
Da noite se ilumina ao resplendor da lua...
Uma estrige soluça; a folhagem farfalha.
E enquanto paira no ar esse rumor das calmas
Noites, acima dele em silêncio, flutua
O lausperene mudo e súplice das almas.

2008-04-26T01:17:00.000-02:00

Hoje foi um dos dias que mais chorei, chorei por tudo e chorei por ti. Chorei por ver a mãe a beijra-te e dizer: amanhã eu volto meu amor... Chorei por que foste a primeira pessoa com quem ri, e de quem herdei o riso sonoro e sincero.Aprendi a dignidade mais complexa e mais eficaz. Aprendi a não desistir e querer sempre o melhor para mim. A lutar com as minhas mãos e aprender observando o movimento do mundo.
Te copio na elegância, na educação e na gentileza. Meu nobre cavalheiro, meu primeiro amigo...nossos jogos de futebol? Só nós dois, e a mãe reclamando do meu vestido rasgado, do cabelo enredado. Que nada! Eu queria mais era rir contigo.
Lembra dos alfajores antes do almoço? A mãe ficava doida!! E a grana a mais na mesada que tu me davas escondido? e o nome da minha melhor amiga que tu achas muito legal, mas que tu nunca lembra e chama: aquela menina, que tu és amiga...Não consigo pensar em outro ser humano com mais paciência e com mais teimosia do que tu.
Por que tu me acordas quando eu não vejo a noite e me chamas quando chega o dia...te amo, por que és o melhor pai que uma menina poderia ter tido. E quando eu venço, quando tudo dá certo, eu penso: puxa o pai vai amar.
Ambrosia, Internacional, Uruguai, consertar coisas, ser sempre muito educada com todas as pessoas, organizar, medir e contemplar...tudo isso é teu, foram os melhores presentes que já ganhei. Minhas jóias.

Eu tenho todo o orgulho do mundo de ti, eu te amo pai, puxa como eu te amo, por que tu és infinitamente soberano no teu reino...

Meu pai...não teimes mais...hospitais não combinam contigo e nem lágrimas comigo...eu preciso de ti...

2008-04-24T22:19:00.002-02:00

Achei esse poema em uma gaveta, meio amassado, deixado de lado, como o mote que me fez escrevê-lo...é tempo de abrir gavetas? Ou é tempo de trocar as coisas de lugar? Ainda não sei, mas sei que voltei, depois de alguns meses de tristeza, a sorrir e a ouvir música. Tudo parecia muito distante, longe da minha louvação aos deuses. Eu os havia deixado de lado, perdão, se vos esqueci...perdão palavras se também as deixei de lado, mas era temporal e não se deve sair a rua, ou querer ficar na janela. Volto ao meu jardim, para regar minha própria vida, ervas feias sufocavam os gerânios e as rosas estavam cobertas de famintas formigas...ávido desejo o meu de me desvencilhar, necessidade de não perder mais tempo...
Quel coisa...

Chegue mais perto...
Você pode ouvir...as batidas aceleradas de meu coração
Ainda há sangue mesmo que ácido nas minhas veias...
Ouça...ouça a sinfonia das minhas coisas...
O bater irritante de minhas unhas na mesa quando estou impaciente...
Console-se com minha risada...ela é alta e não será comedida...
Não mexa nos meus livros...eles são minhas artérias...qualquer corte e eu não vivo mais...
Não me importo com a navalha na carne...com a febre ou com a dor
Mas não me tirem os livros, meus amantes mais sinceros...
Deixe-me em paz, com a ferida ainda aberta...se você não tem a linha e a agulha para fechar meu corte...

beijos literários

2008-04-20T02:24:00.000-02:00

Por causa de um prego, perdeu-se uma ferradura;
Por causa de uma ferradura, perdeu-se um cavalo;
Por causa de um cavalo, não entregou-se uma carta,
Por causa da uma carta, perdeu-se uma batalha;
Por causa de uma batalha, perdeu-se um reino.

Simples e objetivo...

beijos literários

2008-04-18T18:03:00.002-02:00

Há quem diga que todas as noites são de sonhos. Mas há também quem garanta que nem todas, só as de verão. No fundo, isto não tem muita importância. O que interessa mesmo não é a noite em si, são os sonhos. Sonhos que o homem sonha sempre, em todos os lugares, em todas as épocas do ano, dormindo ou acordado.

William Shakespeare

Bendizer palavras quando estas expressam o que justamente queremos dizer, quando em nossas próprias fantasias não encontramos uma frase sequer que coerente possa traduzir o que impierosamente nosso coração grita. Talvez a alegria aquela que renego esteja de novo a bailar nas coisas pequenas que ando fazendo, nas coisas ínfimas que ando escrevendo. Como se todas as palavras me coubessem nas mãos, mas nenhuma me chegasse a voz, a mesma voz que calada se oprime e se esconde de todos os ouvidos. Talvez ainda me baste o silêncio, que meu aliado, tem me ajudado a observar as coisas da vida.
É inevitável pensar que não há paz que aproxime dois extremos e também não há guerra que os faça ceder.
Por que todas as coisas são absurdamente tiradas de seus lugares?

Temporal a vista
E não posso proteger minhas rosas
Brotaram na primavera
Como a moça que espera o soldado
Na janela azul

Rosas no jardim
Grita o temporal
Vaidosas elas se deslocam com o vento
Achando que o cinza
É para lhes combinar a cor

Assim como a moça que
Pensa que o soldado
Não veio por timidez
É esquecimento moça
É temporal rosas...

Fazia tempo que não escrevia um poema...

beijos literários

2008-04-17T11:53:00.003-02:00

Hoje, eu pensei muito, muito nas coisas da vida ouvindo Maysa...ando pensando que tenho que deixar de ser dura, um bocado Jane Eyre, talvez exista alguém que mereça ouvir eu te amo, ou ainda que possa receber os carinhos que eu jogo aos telhados que avisto da minha janela. Já não encontro mais sentido nas palavras de Camões, ou quem sabe eu já preste mais atenção nas coisas erradas e esteja a procura das certas. Ou ainda poesia que guardei alguém a entenda...
Os fins de tarde tem me deixado pensativa, um bocado triste...e nunca a literatura teve tanta, tanta importância, voltando a ser o melhor de todos os entendimentos...por que eu preciso dela e ela de mim...
São tantas coisas a pensar...

beijos literários...

Ne me quitte pasIl faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheure...

2008-04-15T13:19:00.002-02:00

Podemos lidar com coisas boas e ruins dentro da mesma alma? Dorian Gray não pode, as coisas ruins que ele praticava respondiam diretamente no quadro que continha a sua imagem, e Dorian vivia intensamente cada coisa que desejava, tanto as más como as razoavelmente boas. Daniel Skinner, personagem criado por Irvine Welsh em Revelações Picantes dos Grandes Chefs, faz a mesma coisa, todas as coisas ruins as quais ele não pode escapar de viver ou de praticar ele deposita em Brian, que funciona como um retrato, como em Dorian Gray. Brian vai adoecendo enquanto Danny empanturrasse de comida, de bebida e mulheres. Todas as coisas que deveriam acontecer com Daniel, acontecem com Brian. Agora uma dúvida nos resta quando chegamos ao final dessa leitura: é Danny criação de Brian ou vice-versa?
Será que em algum lugar são depositadas as maldades dos homens? E as bondades elas retornam como pagamento um dia?
É algo para se pensar...

'Porque considero que influir sobre uma pessoa é transmitir-lhe um pouco de sua própria alma; esta pessoa deixa de pensar por si mesma, deixa de sentir as suas paixões naturais. Suas virtude não são mais suas. Seus pecados, se hou- ver qualquer coisa semelhante a pecados, serão empretados. Ela tornar-se-á eco de uma música estranha, autora de uma peça que não se compôs para ela. O fim da vida é o desenvolvimento da personalidade. Realizar a sua própria natureza- eis o que todos procuramos fazer. Os homens hoje, amedrontam-se deles mesmos. Esqueceram-se dos maiores de todos os deveres, do dever que cada um deve a si próprio. Naturalmente são caridosos. Nutrem o pobre e vestem os andrajosos, mas deixam as suas almas famintas e andam nus. A coragem nos abandonou; é possível que nunca a posuíssemos! O terror da sociedade, que é a base de toda moral, o terror de Deus, que é o segredo da religião- eis as duas coisas que nos governam."

Oscar Wilde. The picture of Dorian Gray

2008-04-13T23:54:00.002-02:00

E então existe tempo para tudo? Posso dizer que o tempo mais esperado é aquele da cura. Depois de umlongo tempo doente, a espera para poder colocar os pés na rua e ver o mundo é o mais doce e esperado. Digamos que estou, nessa metáfora, levantando da cama e abrindo a janela para ver o dia...quem sabe há sol e posso sair?
Wake up miss Parker...

Que seria de mim sem a literatura? Posso não ser escritora...mas sou leitora...

2007-11-09T17:35:00.000-02:00

Shakespeare...
Uma leitura pode influenciar alguém? Pode. Me influenciou. Nunca fui de ouvir conselhos, nem de pai e nem de mãe. Pobres amores meus...Sempre tentaram me provar que é pela porta que se passa e não pela parede. Que nada, eu batia mil vezes com a cabeça na parede, mas era por ali que eu queria passar. Foi quando descobri uma certa arte que me fazia pensar e me faz ainda, nas coisas que eu preciso entender. Uma dessas leituras foi Hamlet, ah príncipe da Dinamarca, uma vida breve, uma mente confusa e linhas de diálogo que me fizeram amá-lo como a nenhum outro personagem! Hamlet me fascina, primeiro por que é um intelectual, segundo por que é tão meticuloso nas suas idéias que chego a invejá-lo. Ele arquiteta as suas vinganças, engana quem quer enganá-lo e ludibria com palavras que inverte e perverte em seus sentidos. O mal de Hamlet é sua cegueira, sua permamente e instransponível cegueira que o impede de sair-se bem em sua vingança. Ofélia! Ofélia ama um louco e ainda sim...enternece-se a cada palavra trocada.É preciso ler Hamlet com olhos bem atentos, olhos de lobo. Não é apenas uma tragédia shakesperiana, não, mais do que isso, é um drama sobre a febre da vingança, o desejo de desequilibrar tudo para que a ordem seja reestabelecida. O pathos: a vingança!O pai lhe pede vingança e Hamlet pensa, arquiteta, trama, julga e disfere seus golpes contra as peças certas. A palavra tudo pode contra a força, é faca de dois gumes e ambos afiados. Sei disso, uso-a com tamanha freqüência que julgo ser ar! Pelas palavras pode-se saber o caráter de um homem, a inconstância de um amor ou ainda o destino de um amigo. São as palavras aliadas ao fio da vida. Boas palavras nos conduzem a paz, ferinas palavras nos afastam de todo de quem nos machuca e palavras bem pensadas e articuladas são poderosas espadas. Esses tempos fiz uma coisa que eu queria há tempo fazer: presentear alguém com Hamlet! Durante muito tempo esperei por esse momento.E a pessoa certa recebeu o livro, por que ele precisa ver o mundo com olhos mais aguçados do que já tem...e gostou e quer mais, quer mais da literatura e quer mais do mundo... e o melhor que Shakespeare pode provocar em alguém é querer mais de si mesmo. O resto é silêncio.

beijos literários

2007-10-26T17:44:00.000-02:00

Um mundo pequeno para tantas palavras. Um mundo grande para pequenas palavras. Não há como agradar gregos e troianos. Mas há como nos agradar, há como querermos que todas as coisas deêm certo, por que há apenas uma maneira de que tudo dê certo. Começar. Todas as leituras que fiz até os dias de hoje( e não foram poucas) começaram de algum lugar. Parti de um ponto e cheguei até onde eu queria. Ou melhor até onde eu ainda quero chegar, por que nunca nada do que temos é suficiente. É preciso bem mais do que um plano bem estabelecido. É necessário que levantemos da cadeira e que tomemos a primeira medida: mexer-se. Vamos a literatura, o escriturário, personagem de Herman Melville ( o mesmo autor de Moby Dick) para simplesmente no meio do escritório e diz: prefiro não fazer. Salvo conduto para ele é a interpretação e apropriação da fala dele com outras intenções - quando alguém quer que você faça algo que vai te prejudicar ou ainda quando outro alguém quer mais do que você pode dar, diga: prefiro não fazer, prefiro não ter. Antes falar do que sofrer. As palavras neste mundo grande devem ser ouvidas, por que levadas pelo vento são idéias em forma de letras. As palavras neste mundo pequeno devem ser gritadas, por que muitas pessoas não ouvem o que deve ser ouvido. Essa é a grande e única verdade: somente nós, podemos mandar em nós mesmos, mas todos podemos dizer o que quisermos para quem quisermos, é só escolher o tamanho das palavras.

beijos literários

A mentira é um modo dificil de se levar a vida, pois se você se esquecer dela, pode magoar a si mesmo e a quem você ama.

2007-10-11T14:32:00.000-02:00

Algumas idéias morrem antes de nascer, ficam como um botão de rosa no jardim que seca sem nem sequer mostrar sua cor. Há idéias assim. Coisas que confabulamos durante alguns minutos, ou mesmo surgidas durante o sono. Devo dormir com um bloco de papel ao lado da cama. Um noite dessas, num ímpeto de Mary Shelley, tive que levantar da cama e escrever, a idéia que eu estava há horas tentando criar, me surgiu do nada no meio da noite.
Muitas vezes nos cobramos demais, cobramos idéias criativas e elas( óbvias) já estão ante nossos olhos há bastante tempo. É apenas olhar diferente, aliás é apenas olhar, conceitos pré estabelecidos sobre comportamentos, coisas e seres são definifitavamente descartáveis. Digo por mim mesma, pés atrás com muitas coisas estou procurando dar um passo de cada vez. Não que você tenha que se atirar de cara a cada coisa nova que aparece, antes dos 40, bagaço de laranja será sua alcunha. Por que cada etapa da vida exige olhos, ouvidos e tato diferentes, uma mente poluída não permite que você enxergue o que está a sua frente. Lembro sempre de Coração delator, conto de Edgar Allan Poe. O coração do velho está batendo dentro da mente do assassino, é uma idéia que o cega, que o impede de continuar e Raskolnikov também, fica vendo sangue na borda da calça, fica esperando pelo castigo. Se todas as coisas que matamos, no sentido figurado( não mate velhinhas e suas sobrinhas e tão pouco as enterre embaixo de suas camas) ficarem agarradas a bainha de nossas calças ou latejando dentro de nossas cabeças, nada poderá ser vivido como novo. É preciso acompanhar o por do sol, para entender onde a lua começa a surgir no céu escuro com uma luminosidade incrível. A sucessão das coisas na vida é inevitável. E outras coisas virão, outras idéias e para elas fantasmas são obstáculos, são amarras que atrapalham seu crescimento. Wake up...por que só com os olhos abertos podemos ver as idéias que estão bem de frente aos nossos olhos...idéias grandiosas diria eu.

2007-10-01T11:18:00.000-02:00

Cada um de nós, não necessariamente todos, costumamos fazer uma revisão de nossos atos, nossos erros e nos regozijar com os acertos. Os erros na sua medida ou desmedida tem um poder maior em nossa consciência, são eles que conduzem, talvez a nossa idéia do certo e do errado,
de céu e inferno. Em um inferno dantesco, curiosidade mórbida saber quantas voltas Pluto daria em volta de cada alma, inclusive a minha.
Em o Auto da Compadecida o personagem Chicó, após a morte, depara-se com um julgamento em que o Diabo e Jesus disputam sua alma, A Compadecida ou Maria, intercede por ele e... alma salva!Chicó diz que cada ato cometido tem uma justificativa,tem um motivo e no final das contas todos retornam a um sentido primevo: sobrevivência
Pois muito que bem, se tivéssemos a oportunidade de semelhante julgamento de que maneira nos defenderíamos? Que expurgação pediríamos pelos nossos "pecados"? A redenção ainda que quimera indissociável da alma humana seria possível? Quando os deuses castigavam os heróis por suas "hybris" ou desmedidas, a catarse ou expurgação desse erro era o momento mais esperado da tragédia em que todos os nós se desenlaçavam, em que tudo voltava após a intensa dor, calmaria e ordem. Eis nossa expurgação diária...nossa tortura cotidiana, a razão da desmedida:o certo e o errado.
Se me julgassem diria eu que a culpa é da literatura, se Hefestos tivesse forjado uma arma e escudo para mim com simples metal,não teria eu semelhante manejo como o que tenho com as palavras, como as desdobro e delas crio idéias e gero um universo em que meus próprios erros e pecados são justificáveis.
Então errar faz mais parte de nosso aprendizado do que acertar, acertar é previsto é ordinário...é comum, errar é produzir a possibilidade de um entendimento melhor ou ainda de conseqüencias incomuns geradas pela expurgação...
Não é justificativa para que possamos encadear um erro após o outro, mas é preciso ter olhos críticos sobre sua maneira de aceitar a si e ao mundo que o cerca.

beijos literários

2007-09-28T16:50:00.000-02:00

Hoje, eu não falo por minha voz...falo na de Pessoa, que tanto me diz nos seus poemas, perdi a vontade que demove o poeta a falar o que sente...

Ai que prazernão cumprir um dever.
Ter um livro para lere não o fazer!
Ler é maçada,estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,sem edição original.
E a brisa, essa,
de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta
.Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que istoÉ Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

2007-09-21T13:15:00.000-02:00

Palavras são perigosas...quem pode confirmar isso é Hipólito...aquele filho de Teseu...do minotauro...casado com Fedra que deixou uma tabuinha difamando o rapaz que nada lhe fez. Fedra apaixonada pelo enteado, não aceitando seu desprezo suicida-se deixando um recado para o marido falando mentiras sobre Hipólito, o pai furioso o condena...Hipólito antes de morrer pede ao pai que o perdoe e afirma sua inocência....
Palavras são enganosas se usadas de maneira errada, palavras condenam, sufocam e destroem. Quando escrevemos alguma coisa colocamos significados em nossas palavras, o que para mim pode apenas ser uma frase sem sentido,pode para você moddificar tudo.
Palavras são dotadas de significados, de segredos que nós deciframos de acordo com nossa necessidade de saber.Dom Quixote usou as palavras para criar seu mundo imaginário, um mundo feito de sonhos, construídos por leituras, por idéias,por personagens feitos de símbolos gráficos.
Palavras revelam muito sobre quem as escreve, soube disso esses dias,descobri frases que soltas não indicavam nada, mas unidas formaram a idéia que explicou tudo. E ficou assim, sendo palavras...palavras que me contaram a verdade sobre muitas coisas.
Palavras são chaves, de uma liberdade que muitas vezes julgamos perdida. Achei minha chave. Achei a palavra certa que me abriu a porta do juízo.
Palavras são beijos, que muitas vezes não podemos dar, então usamos palavras. Cada palavra dita é um beijo, cada suave frase que eu poderia escrever seriam abraços tão mornos como uma tarde de primavera. Eu te daria um texto inteiro...composto de palavras longas, já que dentro de minha teoria,beijos são palavras....
Palavras podem então ser diversas coisas, mas antes de qualquer coisa...podem ser...palavras apenas...

beijos literários...

2007-09-18T14:13:00.000-02:00

E então o cinema imita a vida, imita a literatura? Não, o cinema é antes de tudo "arte" em movimento. Ilusão de realidade, ilusão de sentimento. A configuração que o cinema atribui a realidade é que faz dele o ópio de muitas mentes. Ler é viajar, é criar um universo a partir de palavras, ver um filme é criar um universo de significações a partir de um signo, de um objeto. Quando você assiste a um filme e explora na sua mente diversas pontes entre lembranças, vivências e até mesmo teorias, você dá vida a essência do cinema. Se somos os receptores da mensagem que o cinema nos transmite, então de determinada forma procuramos na linguagem icônica da tela objetos e elementos que possuímos conhecimentos prévios. Isto chamamos de identificação. É esse sentimento que nos permite entender e apreender o que o filme nos diz: quando nos emocionamos, quando odiamos ou nos apaixonamos por um personagem de uma película, é por que nele objeto e signo causaram o efeito a que se propunham.
Então eis o princípio ativo da arte: o espelho da emoção humana, perímetro, extensão e sucessividade de planos no cinema, condicionam o espaço físico do filme, mas dentro além da bidimensionalidade do cinema há a inevitável, a indissociável viagem de nossas mentes.

Beijos literários

" Eu elogio em ti, senão o que em ti vive"
Shakespeare. Soneto LXXIX.

2007-09-17T11:18:00.000-02:00

E talvez Mark Renton tenha razão: correr sem nem olhar para trás, abandonar tudo que é chato, ultrapassado e nos faz mal. Choose the life! A melhor escolha é aquela que não nos compromete, não compromete os outros e nos dá a incomparável sensação de liberdade.
Quando algo nos faz mal, a melhor escolha é a de Renton, claro, salvo tiros e pontapés ( você pode ter um Beggie como estorvo) : pensar em si mesmo.
É um bom começo, quando o altruísmo é deixado de lado, quando as coisas passam a caber exatamente nos seus devidos lugares e você não tem que ficar se preocupando em agradar os outros. É ruim não ter opinião, mas pior que tudo é ter que calar a sua opinião. Não é querer sempre que sua opinião prevaleça, mas é mantê-la, fazer-se ouvir. Quando nos calamos, consentimos que tudo caia sobre nós.
E o espanto de Rents é consigo mesmo, calçado nos seus Adidas, bebendo Guiness, e ouvindo Iggy Pop, ele se dá conta que todo o mundo ruiu a sua volta, Sick Boy não compensa, Spud não conta, apesar da bondade associada a ignorância que o demove e Beggie, um cão de briga que não tem muito senso de direção.
Eu tenho um pouco de Rents, quando de manhã me levanto e escolho qual problema vou eliminar. Eliminei vários, ganhei alguns anos de vida com isso. Como diz o personagem de Dostoiévski em Notas do subterrâneo: não se pode olhar para a arte e não questioná-la, não se pode simplesmente absorver as coisas e colocá-las no topo de interesse. É necessário que se tenham olhos aguçados, um olhar detalhado sem a heroína da passividade.
Eliminados os problemas e as indesejáveis personalidades que os trazem consigo, fiquemos com o que há de bom: as vantagens de não consumir sua cultura e sua inteligência com quem não merece, da mesma forma cultive sua cultura e faça a manutenção da sua mente com quem pode contribuir para a sua evolução. Choose the best things, diria eu, me preparando para correr!

Beijos Literários

2007-09-11T12:19:00.000-02:00

Sob o céu que nos protege

Quando leio narrativas que falam sobre guerra, eu fico pensando na fatalismo humano. A vida por mais bem vivda que tenha sido acaba. Dai aquele consenso bendito de que devemos viver todas as oportunidades que nos surgem. Não é mentira. Mas não vou me entorpecer no campo de papoulas por que preciso de aventuras. Mas preciso abrir livros novos, ou ver aquele livro mais antigo de uma nova forma. São todas as coisas que estão ali dentro dele que me fazem querer tirá-lo da estante e ler de novo. E toda a minha nova forma de ver o mundo que me faz ter vontade de reler e de ver novas configurações que serei capaz de fazer.
Então literatura e trajetória de vida andam juntas. Quando eu li Dorian Gray a primeira vez, me apaixonei pelo personagem, considerei que não poderia amar nenhum mortal por que Dorian havia preenchido a lacuna do inabitável coração parkeriano. Então li...Orgulho e preconceito..pronto Mr. Darcy consegiu configurar na minha mente o que ninguém havia conseguido: a altivez.
Enfim, a cada livro me torno mais inconstante com meus personagens preferidos. Amo a todos, mas poucos conseguem me ganhar como fez Heatchcliff que soube manter seu amargo coração puro até o ultimo momento, ou Victor Frankestein que no desespero da perda quis fazer-se Deus e tornou-se pai de um monstro. E todas as vezes que eu releio esses personagens eu encontro um pouco de mim. Não quero a eternidade de Dorian, mas quero a sabedoria de ver o homem de Lord Henry. Quero a vontade de arrumar as coisas de Darcy, a coragem de Heatchcliff e o poder de Victor. Mas sob esse céu que nos protege, ninguém sentou-se a mesa e me criou, sou feita de carne e osso, com boa dose de literatura, dou boas risadas quando quero e choro quando preciso e ainda tenho muitas, tantas páginas que tenho e quero ler.

beijos literários

Emily Dickinson que há tempos eu não buscava na minha estante me disse isso hoje:

Uma palavra morre
Quando é dita
—Dir-se-ia —
Pois eu digo
Que ela nasce
Nesse dia.

2007-08-29T14:42:00.000-02:00

Olá leitor

Hoje eu me lembrei de uma história:

Há tempos eu escrevi uma valsa, como aquela que dançamos no baile. Lembro ainda da cor da rosa da tua lapela, lembro do perfume que tuas mãos tinham quando tocaram as minhas. A imensa vontade que eu tinha de estar mais perto do que o espaço do salão permitia, eu queria o abraço, o bater contínuo do teu coração, bem próximo do meu ouvido. Então te escrevi uma valsa, no compasso de nossas vidas alegres, na ponta da caneta as notas corriam como o vento dos quadros coloridos de Monet entre as flores que parecem borradas. E na minha valsa que fiz pensando em ti, todas as essas cores se misturam, e dançamos , dançamos até onde os pés não podem mais tocar o chão por que ele está longe demais.

E me lembrei de Jane Eyre, seus movimentos esguios, seu amor pelo conhecimento e a vontade imensa de ser o que extamente ela pode ser. Jane Eyre é uma mulher além de seu tempo, do nada, da infinta dor da rejeição ela consegiu se tornar infinitamente superior.
Jane nos dá vontade de ler sem parar, de querer conhecer, de poder estar em todos os lugares e entender a todas as coisas.
Os personagens das irmãs Brontë tem esse dom de nos fazer pensar sobre as coisas leves da vida que tornamos pesadas.
Caty, morre amando Heatchliff, mas não pode juntar-se a ele, Catharine, sua filha paga sua dívida com Harenton, ao tocar-lhes os sentimentos com livros.
Aprendi com Catherine a dar livros a quem quero bem, é como se eu desse pedaços do meu coração, por que dá-lo por inteiro é um golpe fatal. Dou aos poucos, como quem lê um poema a sombra de uma árvore, ao lado de quem mais gosta.
Como é bom ler um poema para alguém a quem queremos muito bem...faça isso leitor.

beijos literários

"Pela sede, aprende-se a água."
Emily Dickson

2007-08-28T14:43:00.000-02:00

Durante muito tempo eu me fiz perguntas estranhas: por que sou assim? por que uso óculos? por que não nasci na Grécia? Enfim, perguntinhas tolas que todo ser humano se faz as vezes.A principal e que me persegue é: por que sou diferente ( e não venha você me dizer " lá vem ela de novo")?Eu gostaria de não me questionar muito sobre isso, leia-se o muito ali no meio da frase. Me agonia minha ausência de vulgaridade, de apego, de insistência em ser comum. O meu dia depois de amanhã, será muito estranho: todos sentados em cadeiras confortáveis ou em cobertores sobre gramas cintilantemente verdes lendo livros: Dostoiévisk, Shakespeare, Jane Austen, Fernando Pessoa, H.G.Wells e tantos outros.E o sol seria mais bonito ( ok ok ok). Eu diria que literatura é o fim e o começo de tudo. Quando você está perdido abra um livro inexplicavelmente algo estará ali para te ajudar; quando tudo parece entediante, aquele livro que você ganhou há dois anos atrás da sua tia, que fala sobre um cara que vive no subsolo e tem idéias malucas sobre tudo pode ser uma boa idéia.Só não leia Dom Quixote para não se tornar idealista onde os ideais não tem destino.O eterno movimento da roda da fortuna pode trazer às suas mãos livros que parecem tão chatos ou fúteis e que em suas páginas encerram verdades muitas.Eu mesma, tantas vezes mordida nas minhas seletivas escolhas, escondi livros, os deixei de lado, mas que nada, eles me acharam, me colocaram na cadeira e disseram: leia Gabriela!! Veja o mundo! Não tenha medo do que te parece menor. E descobri grandes livros, enormes idéias e o caminho para a minha verdadeira identidade.Eu nunca quis mais do que entender, entender tudo e todos. E nos livros eu encontrei respostas para quase todas (senão todas) as minhas perguntas. Uma no entanto me demove a cada manhã, me faz querer ler mais e procurar mais, a minha resposta talvez esteja em alguma linha do que ainda não li, mas talvez eu esteja querendo demais, sou mortal e entre os mortais nem tudo tem resposta.E para terminar deixo um trecho de "Sonho de uma noite de verão" de William Shakespeare, que foi uma dessas obras que li como quem encontra um velho e grande amigo e tem a imensa vontade de ouvir suas histórias.

beijos literários

"O olho do poeta, num delírio excelso, passa da terra ao céu, do céu à terra, e como a fantasia dá relevo a coisas até então desconhecidas, a pena do poeta lhes dá forma, e a essa coisa nenhuma aérea e vácua empresta nome e fixa lugar certo. É a imaginação tão caprichosa, que para qualquer mostra de alegria logo uma causa inventa de alegria; e se medo lhe vem da noite em curso, transforma um galho à-toa em feroz urso."Fala de Teseu - ATO V Cena I

2007-04-17T02:23:00.000-02:00

A Doroty que há em mim...

Bom, sou poeta, sometimes me entrego à prosa...essa crônica , eu escrevi há algum tempo e fala de decisões e de desejos. Se quisermos mesmo alguma coisa, se do fundo de nossas almas deserjamos, aspirarmos algo, conseguiremos...sem dúvida. Milagres não acontecem claro...sei disso, mas conseguimos muita coisa quando batalhamos por algo...digo hoje que tenho 6 vidas, usei uma delas, para me salvar.Sou uma gata escaldada. Viva. E a Doroty que há em mim...vive...matou a Bruxa do Norte e vive pacífica, passeando com Totó. E faço poesia e estudo poesia e vivo disso! Vivo para isso. Na literatura encontro tantas coisas boas que as ruins...elas tão poucas, não me atingem...

O texto é baseado na obra de L. Frank Baum: O Mágico de Oz, em que uma menina chamada Doroty, perede-se em um furacão e vai parar em outro mundo: a Terra de Oz junto com seus amigos o Espantalho,O Leão e o Homem de Lata. Eles buscam cada um seus desejos, numa aventura completamente psicodélica, encontram um campo de papoulas mortíferas, macacos voadores, uma bruxa malvada, uma bruxa boa e o próprio Mágico de Oz. Mas minha visão é sobre a personagem Doroty e a realização de seus desejos.

Boa leitura...

A Doroty que há em mim

Ah!Eu sou uma mulher ponderada.Pondero tudo... As coisas que quero fazer, as coisas que quero dizer e a quem devo e dizer e com quem devo fazer as mesmas coisas...

Sou “automotiva”...Contenho em mim um bom motor, com algumas cilindradas.

Sou uma mulher inteligente e “perspicaz”. Por que das aspas? Você leitor deve estar se perguntando. É que a palavra perspicaz remete ao significado de audacioso, mas com uma certa dose de inteligência e dinamismo de idéias, é claro que tudo bem sacolejado dentro de uma bela cachola.

Diria que sou uma mulher moderna, senhora de mim, estudo, trabalho, sou meio sedentária, mas dou minhas caminhadas no fim de semana, meu gosto musical é eclético e tenho formas bem definidas.

É isso sou uma mulher satisfeita. Acho que não preciso de muitas coisas para ser feliz...Não quero luxo nem lixo,quero é ser feliz no final, já dizia a música.

Mas se eu fosse Doroty, eu pediria ao Mágico de Oz, um pouco mais de sabedoria para poder entender as pessoas, os sentimentos e eu mesma.

Quero tanto da vida, e tenho tanto para viver, mas às vezes numa fração de segundo eu perco o entusiasmo para tudo.

E isso me remete de novo a Doroty, com sua famosa frase “não há lugar como o nosso lar”, talvez me baste bater os sapatos vermelhos e pedir com muita vontade que tudo o que quero estará em minha volta em uma fração de segundos. Mas às vezes tenho um tanto de medo de ter de ir a luta, pois os sapatos vermelhos estão sem pilha.

E tudo para de novo, a dieta fica para a segunda-feira, a caminhada pro domingo que vem, as decisões do futuro, não são para agora mesmo então podemos colocá-las no fundo da gaveta.

E assim minha perspicácia vai por água abaixo, meu desejo de ser feliz também é deixado de lado e mais um dia se passa, mais um mês virou no calendário e mais um ano em minha vida se foi.

E a Doroty que há em mim grita: Que mágico que nada menina! A Força está com você! (acho que isso é Star Wars, mas o que conta é o significado).

E lá vou eu...pelo meu caminho de tijolos amarelos, em busca da minha autenticidade, do meu lar e das coisas que me fazem feliz e que muitas vezes eu mesma não me dou conta que estão ali no meu cotidiano, no levantar todos os dias, no sorriso de um amigo, no abraço de quem eu amo, na virada de uma página de um livro que estou lendo há muito tempo.

Eu me revelo e revivo a cada dia...Essa é a verdadeira magia de Oz.

beijos literários...

2007-04-12T02:07:00.001-02:00

E lendo Hamlet..eu lembrei do tempo que eu questionava sobre tantas coisasque hoje já assimilo com mais facilidade, certa feita que nem todas...mas algumas, descem direto....Citemos Shakespeare então...

"Ser ou não ser, eis a questão! Que é mais nobre para o espírito: sofrer os dardos e setas de um ultrajante fado, ou tomar armas contra um mar de calamidades para pôr-lhes fim, resistindo? Morrer... dormir; nada mais! E com o sono, dizem, terminamos o pesar do coração e os mil naturais conflitos que constituem a herança da carne! Que fim poderia ser mais devotamente desejado? Morrer... dormir! Dormir!... Talvez sonhar! Sim, eis aí a dificuldade! Porque é forçoso que nos detenhamos a considerar que sonhos possam sobrevir, durante o sono da morte, quando nos tenhamos libertado do torvelinho da vida. Aí está a reflexão que torna uma calamidade a vida assim tão longa! Porque, senão, quem suportaria os ultrajes e desdéns do tempo, a injúria do opressor, a afronta do soberbo, as angústias do amor desprezado, a morosidade da lei, as insolências do poder e as humilhações que o paciente mérito recebe do homem indigno, quando ele próprio pudesse encontrar quietude com um simples estilete? Quem gostaria de suportar tão duras cargas, gemendo e suando sob o peso de uma vida afanosa, se não fosse o temor de alguma coisa depois da morte, região misteriosa de onde nenhum viajante jamais voltou, confundindo nossa vontade e impelindo-nos a suportar aqueles males que nos afligirem, ao invés de nos atirarmos a outros que desconhecemos? E é assim que a consciência nos transforma em covardes e é assim que o primitivo verdor de nossas resoluções se estiola na pá da sombra do pensamento e é assim que as empresas de maior alento e importância, com tais reflexões, desviam seu curso e deixam de ter o nome de ação... Agora, silêncio!... A bela Ofélia! Ninfa, em tuas orações, recorda-te de meus pecados!"(...)

beijos literários

2007-04-09T10:09:00.000-02:00

A arte de ler e entender...

Como eu poderia viver sem a ficção? É ela que cotidianamente me engana, me faz ver tudo por uma ótica diferente. Transforma tudo que é sem graça e sem motivação em um movimento único de arte e cor.
Como eu poderia compreender o que se passa em meu coração, se eu não pudesse encontrar na poesia de Fernando Pessoa, um verso que resumisse meus sentimentos? Sinto-me confusa, em relação ao mundo em que vivo. Pergunto: o que fiz eu aos deuses? Não desobedeci as moiras, não fugi do metron...não desrespeitei Apolo, o que há então para que o mundo esteja em desajuste?
Por um instante eu penso o por que do desgosto pela arte, da falta de compreensão do ato da palavra.
Penso nas pinceladas em vão de um artista, penso nos versos não lidos de um poeta e penso ainda no personagem que ninguém lê...ou que lendo não compreende.
É preciso ver, é preciso abrir os olhos para enxergar além das palavras...além das linhas que não são inimigas, as linhas do texto...

E ninguém melhor do Oscar Wilde...

"O artista é criador de coisas belas. Revelar a arte e encobrir o artista é a razão de ser da arte. O crítico é aquele capaz de exprimir de modo diferente e com material diferente , a sua impressão de coisas belas. A forma e a critica mais elevada, como a mais baixa é um gênero de autobiografia. Os que só veem intenções vis nas coisas belas são depravados destiuídos de encanto, é um defeito. Os que admitem intenções belas nas coisas belas são espíritos cultos, para estes há esperança. São eleitos, para quem o belo significa unicamente beleza. Não existe livro moral ou imoral. os livros são bem ou mal escritos. eis tudo."

Oscar Wilde em prefácio a obra: O retrato de Dorian Gray Oscar Wilde, e suas ácidas palavras...apenas elas explicam o sentido de muitas das coisas que admiro...a literatura e a mente do artista. Beijos literários...

2007-04-01T03:43:00.000-02:00

Que todas as palavras me faltem agora...eu ainda teria o brilho nos olhos quando te vejo, denunciador de sentimentos...
Para tudo e escuta, junto com o barulho da noite, bem onde estás do outro lado da cidade,não consegues ouvir o bater do meu coração?
Cada vez mais compassado, mais certinho...com traço...com contorno..falta a cor...
Cada vez mais compassado, mais certinho...com traço...com contorno..falta a cor...
Cada vez mais compassado, mais certinho...com traço...com contorno..falta a cor...

Beijos literários...

2007-03-03T02:37:00.000-02:00

Brindemos ao desapego, essa palavra que encerra tantos significados...de acordo com a necessidade e com a vontade de cada um...
Então para esse brinde escolhi um poema de Fernando Pessoa...
Beijos Literários

Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afectos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo;
quem quer nada
É livre; quem não tem e não deseja,
Homem, é igual aos deuses."

2007-03-03T02:21:00.000-02:00

2007-02-28T02:43:00.000-02:00

Quisera eu hoje, saber todas as palavras, todos os significados de cada uma delas, para saber exatamente como escrever as coisas que sinto...mas nem tudo nessa vida nos é favorável, então eu fico com a mudez...que me é valiosa...e uso as palavras de Olegário Mariano, poeta português...

CONSELHO DE AMIGO

Cigarra! Levo a ouvir-te o dia inteiro,
Gosto da tua frívola cantiga,
Mas vou dar-te um conselho, rapariga:
Trata de abastecer o teu celeiro.

Trabalha, segue o exemplo da formiga,
Aí vem o inverno, as chuvas, o nevoeiro,
E tu, não tendo um pouso hospitaleiro,
Pedirás... e é bem triste ser mendiga!

E ela, ouvindo os conselhos que eu lhe dava
(Quem dá conselhos sempre se consome...)
Continuava cantando... continuava...

Parece que no canto ela dizia:
- Se eu deixar de cantar morro de fome..
.Que a cantiga é o meu pão de cada dia.

Olegário Mariano

2007-02-18T01:24:00.000-02:00

hoje eu queria o canto mais escuro da sala
um lugar para eu observar como as pessoas e as coisas se movem
para eu entender como as pessoas e as coisas se movem no tempo
de eu estar sentada no canto da sala
o mais escuro
onde as aranhas fazem as teias
e pegam idéias
macerando
fazendo sumo
para que eu entenda o que se passa no resto da sala
onde passam as pessoas e as coisas são movidas...
dali do canto mais escuro da sala...
onde não se enxergam as letras nos livros....

2006-12-30T02:19:00.001-02:00

Bem vindo ao meu jardim
Plantei nele palavras,cada uma germinou ao seu modo
Cresceu
Umas navalharam minha carne
Outras me acariciaram as mãos...como quem agradece ao criador
Abra o portão do meu jardim
Cuidado apenas com as palavras que ainda novas brotam do chão
Sem ainda saber se são ácidas ou doces
Sente-se bem no meio do jardim que cultivei
Ouvindo o burburinho das palavras que querem desesperadamente brotar
Mas cuidado...no fim do jardim depois das estátuas frias de mármore...há o abismo
Das palavras que ainda não conheço....

Beijos literários...

2006-12-26T00:48:00.000-02:00

Reflexões

Não há a hora certa para que você reflita sobre as coisas certas e erradas que estão sendo praticadas por você mesmo no seu cotidiano. Todas as horas são as horas certas e exatas para isso. Existem as famosas reflexões de fim de ano, que pessoalmente eu faço toda a semana, você definitivamente não precisa de um calendário para fazer tal coisa. Imaginem a cena, você anotando em sua agenda:
31/12/2006- dia da reflexão final.
Não é assim, não dessa maneira, existem mais reflexões necessárias em nosso dia-a-dia do que desconfia nossa vã filosofia.
Eu reflito sempre que presencio algo que me deixa triste,sempre que não dou o melhor de mim, sempre quando eu vou embora e poderia ficar mais na companhia de amigos, ou quando esqueço algo importante, ou quando acho que algo que o que eu disse deixou alguém confuso. Mas se eu for acumular para o último dia do ano, bem, eu usaria a última semana do ano então. É por isso que eu me irrito com as pessoas que se arrependem tarde demais, elas deixam as coisas para a última hora, quando todos já foram embora e muitas vezes esperam demais para procurar acertar. Isso me lembra uma música do Paulinho Moska que pergunta: o que você faria se só te restasse esse dia? O que você faria leitor?

Beijos literários

Deus pede estrita conta de meu tempo,
É forçoso do tempo já dar conta;
Mas, como dar sem tempo tanta conta,
Eu que gastei sem conta tanto tempo?

Para ter minha conta feita a tempo
Dado me foi bem tempo e não foi conta.
Não quis sobrando tempo fazer conta,
Quero hoje fazer conta e falta tempo.

Oh! vós que tendes tempo sem ter conta
Não gasteis esse tempo em passatempo:
Cuidai enquanto é tempo em fazer conta.

Mas, oh! se os que contam com seu tempo
Fizessem desse tempo alguma conta,
Não choravam como eu o não ter tempo.

Laurindo Rabelo

2006-12-11T03:08:00.000-02:00

Um pouco de cinema...no cinema...um pouco de romance para a vida

Engraçado como não nos damos conta às vezes de algo em nossa vida. Eu nunca havia me dado conta de quem me ensinou a gostar de cinema: Minha mãe, passávamos as tardes sozinhas, depois do almoço ela me chamava para ver tv...e na década de 80 na tv eram exibidos filmes antigos, clássicos italianos, franceses, e ingleses, os mais frequentes eram os americanos. Uma de minhas lembranças mais vivas é de Audrey Hepburn e seus filmes doces...com histórias de amor que encantavam e nos faziam sonhar com as possibilidades de um final feliz. O primeiro que vi...Quando Paris Alucina...adorei por que a personagem principal tinha o nome de Gabrielle Simpson, uma variante de meu nome. William Holden como Richard Benson um roteirista de cinema que tem três dias para escrever um filme e está desesperado...termos de cinema...fade out..fade in...as coisas que compõem um grande filme..os temperos que fazem com que milhares de pessoas se emocionem com as cenas... Tony Curtis faz o papel de um ator que quer deixar de ser secundário... Grandes metáforas do cinema.Desde a primeira página do roteiro até a posição dos atores em cena. Um filme dentro de um filme e uma suave história de amor. Gabrielle deposita em Richard uma paixão instantânea...é um homem de cinema...das artes...do mundo misterioso e encantatório da sétima arte. Um quarentão, charmoso e muito inteligente que faz com que ela viva um verdadeiro romance cinematográfico. Tendo Paris como cenário..o filme se desenrola durante o feriado de 14 de julho...queda da Bastilha...cafés, restaurantes...bairros e a apaixonante Torre Eiffel.
O filme a ser escrito por Richard é...A garota que roubou a Torre Eiffel...The Girl Who Stole The Eiffel Tower e Gabrielle..é a sua inspiração..até por que nem ele se deu conta que está perdidamente apaixonado por ela. E Paris nos alucina...o filme que parece bobo e não deixa de sê-lo é também maravilhoso...por que contém além da elegante Audrey e do charmoso William Holden...o que nós adoradores de cinema mais queremos...expectativas de coisas boas, um romance e além de tudo um grande filme...
Cinema também é para ser absorvido, degustado...entendido e guardado em nossa memória. Até hoje quando me sinto triste...vejo um filme como esse e parece sinceramente que tudo melhora.Melhor do que isso deve nos proporcionar motivos para que façamos de nossa vida um filme com um final feliz que contente as nossas próprias expectativas.Fade out.
Abraços Literários.

" Nem tão depressa que pareça covardia, nem tão devagar que pareça provocação." Don Juan. Tirso de Molina.

2006-12-10T03:21:00.000-02:00

Nós que aqui estamos por vós esperamos
Eu estava pensando sobre "Nós que aqui estamos por vós esperamos". Não é apenas a questão da guerra, mas da morte, da própria circularidade da vida. Muitas vezes eu penso no quanto eu estudo, no quanto eu leio, isso é claro me faz compreender muito das pessoas e da vida, mas no dia em que eu me for, o que de mim restará? Nós que aqui estamos...mortos, após termos amado, trabalhado, vivido nossas dores e alegrias, por vós que ainda vivos estão... Esse é o grande questionamento ali, de tudo que a humanidade já construiu, dos gênios que desenvolveram tantas teorias, sua morte foi evitada? Como diz Oscar Wilde em O retrato de Dorian Gray..."é triste ter de admitir,mas o gênio dura mais que a beleza".E Wilde segue dizendo....que tentamos a vida toda nos instruir mais e mais, procurando alguma alternativa para desviarmos nossa preocupação com o envelhecimento.E a guerra não é mais uma distração? Ai vem aquela velha questão, de quem em uma guerra lutamos contra nós mesmos. Lutamos levantando bandeiras, gritando e matando por nossos supostos heróis. Mas matamos semelhantes, matamos alguém que como nós se mantém vivo debaixo de uma ideologia que lhe serve de abrigo moral e social. Acho que a melhor definição para esse filme é que ele trata da dicotomia criação/destruição, e das inúmeras atitudes do homem que em sua evolução contribuíram das duas formas: criando para destruir.
Oscar Wilde dizia também " a gente sempre destrói aquilo que mais ama em campo aberto, ou numa emboscada alguns com a leveza do carinho, outros com a dureza da palavra. os covardes destroem com um beijo, os valentes destroem com a espada". Essa é uma grande verdade. Matamos nossas idéias com palavras alheias, matamos nossos amigos com a solidão e assim por diante.
Quanto a questão das mulheres no filme, sua trajetória na história humana é deveras triste. Não sou feminista, mas personagens fortes existiram como escritoras (lembremo-nos de Mina, a jovem noiva de Jonathan Hacker em Drácula), Silvia Plath, poetisa melancólica;Doroty Parker com suas poesias ácidas e objetivas; Florbela Espanca, que cansada de sua procura pelo homem ideal, matou-se. Virginia Woolf e seus problemas que resultaram no fluxo de consciência que em seus textos fascina milhares de leitores. Agatha Christie com a sua literatura que considerada subleitura encantou e fez com que milhares de pessoas se apaixonassem pela literatura.E assim há muitos exemplos na história.
O cinema, quando ele alude a chegada na Lua, a primeira representação da Lua feita de marshmellow!! Essa cena me lembra Laranja Mecânica em que a gangue de Alex surra um velho mendigo, e ele diz que embora o homem já esteja dando voltas na Lua, aqui na terra não se obedecem mais as leis. Como a história humana evoluiu e o cinema também o fez para que pudesse de uma forma fantasiosa ou realística representar as tantas modificações que a humanidade transcorre."Nós que aqui estamos por vós esperamos" é um filme bonito embora fale da dor, a plasticidade das cenas alternadas com as lápides de desconhecidos que mesmo estando muitas vezes completamente alheios ao resto do mundo vivem situações idênticas a tantas outras pessoas. A arte como reprodutora de vida, a vida como geradora de subsídios para a representação artística.
E vc não tem a triste sensação de ser um ente, daqueles que mesmo estando longe tanto cronologicamente como espacialmente, sente tristezas de uma época que não viveu? Não pelos tantos massacres que houveram, pois não poderíamos evitá-los,mas do mundo que mesmo em constante evolução ainda traz resquícios desse passado.

Beijos literários...

A dignidade da arteEu escrevo para os que não podem me ler. Os de baixo, os que esperam há séculos na fila da história, não sabem ler ou não tem com o quê.Quando chega o desânimo, me faz bem recordar uma lição de dignidade da arte que recebi há anos, num teatro de Assis, na Itália. Helena e eu tínhamos ido ver um espetáculo de pantomima, e não havia ninguém. Ela e eu éramos os únicos espectadores. Quando a luz se apagou, juntaram-se a nós o lanterninha e a mulher da bilheteria. E, no entanto, os atores, mais numerosos que o público, trabalharam naquela noite como se estivessem vivendo a glória de uma estréia com lotação esgotada. Fizeramsua tarefa entregando-se inteiros, com tudo, com alma e vida; e foi uma maravilha.Nossos aplausos ressoaram na solidão da sala. Nós aplaudimos até esfolar as mãos.
Eduardo Galeano em O livro dos abraços

2006-12-10T02:56:00.000-02:00

O Amor no Éter
Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas,os bicosmergulhados na água,
entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniço na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:como és bonito!
Quero escrever-te até encontrar onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar entre meio-dia e duas horas da tarde.
Adélia Prado...
beijos literários...

2006-10-22T16:02:00.000-02:00

E a canção da vida continua, ainda que por acaso,haja barulho na rua, ainda que os canhões da guerra,nos deixem atordoados, embaixo de tudo isso, as notas da canção da vida continuam, com sua melodia suave, fazendo com que nosso sono seja embalado de maneira que os sonhos venham de mansinho se aconchegar na nossa mente.
Não lembro de ter ficado em silêncio, mas dos sons que eu mais gosto está o do vento nas árvores, como é bom aquele som!!! É calmo, fresco,faz com que você volte a infância, aos sons da infância...é um pouco da canção da vida.
Das coisas que gostamos,dais quais guardamos nas gavetas com medo de que fiquem sujas, ou que nos roubem...quando vemos, estão velhas, amareladas ou passaram do prazo de validade.
Não as coisas e a nossa própria lembrança...devem estar vivas, não como fotos esquecidas...não como livros empoeirados no porão ou no canto da estante.Não..livres...soltas, as coisas, as palavras, as lembranças, as idéias

2006-09-03T20:51:00.000-02:00

One more fight...

Só mais uma luta...contra mim mesma...contra as coisas que eu desejo que desapareçam completamente. Batalhas com as quais eu acordo já dentro. Segredos que latejam na minha mente, as vezes eu sinto as palavras que quero dizer na minha saliva...escorrendo por entre os dentes, mas não posso dizê-las. Se por um lado as palavras são armas ou cúmplices de coisas que eu guardei...são também provocadoras de caos. Guardo-as, são melhores guardadas. As coisas que fizemos ou que tencionamos fazer,existem já em nossa mente...planos traçados são palavras,eu poderia por exemplo,descrever a vocês leitores,alguns dos meus muitos planos,em detalhes,porém não seria capaz de mostrar resultados, pois eles não passaram de palavras...
One more fight contra as coisas que vida nos impele,como ter de ficar em silêncio quando se quer gritar, ou ter de ir embora quando se quer ficar. As lutas são diárias...são atemporais, estão lá, todos os dias...entre nós e as coisas, entre nós e os outros.
Raskolnikov, personagem de Dostoiévisk, arquiteta um crime...depois de cometido...sua luta é contra sim mesmo, atormentado por ilusões,por indícios de que seu crime seria descoberto, cai em contradição, levado pelo desespero.
HenryJekyll, cometeu o desagravo contra si,desperto seu lado mal...Hyde, a sua luta era constante,pois nem tudo que para ele era errado,para Hyde era fantasticamente normal.
A luta contra sim mesmo é a maior de todas, lutar contra si mesmo é saber que você vai perder, o incômodo é saber se para o lado ruim, ou o lado bom.

Fico em mim mesma,com minhas confusões, com meus pequenos delitos cotidianos,com minhas pequenas lutas entre o certo e o errado...

beijos literários

TORTURA
Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!--
E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento!...

Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!--
E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento...

São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que eu iludo os outros, com que minto!

Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto!!

Florbela Espanca

2006-09-02T00:38:00.000-02:00

música das horas mortas
Existem as horas mortas,aquelas em que o pensamento vaga ,fica solto como se nós mesmos fôssemos feitos de igual matéria que o ar, a existência torna-se estranha e leve. Lembranças vêm a mente e podemos em instantes retornar a tempos outrora perdidos. Não há quem não tenha pelo menos uma vez ter desejado voltar aquele instante anterior a uma palavra...como se aquilo pudesse de certa maneira se evitado ou transformado...então tudo seria diferente...o caminho...as cores...o som...então toca a música das horas mortas.A música que embala as tristeza, nossa sinfonia...notas musicais que expressam emoção.Adagio for Strings de Albioni é como a canção que a morte canta lentamente no ouvido da alma...tenho a impressão de ser a música alegórica da tristeza...em Platoon, ela embala as cenas de morte, em filmes dramáticos sempre ela está lá...nos fazendo pensar na efemeridade da vida e nos instantes antes das palavras serem ditas...ainda penso que quando Caronte te estende a mão para a moeda...com ela vem a ficha da junkebox...naquele momento tu podes refletir sobre tudo...todas as coisas com uma música que te auxiliaria na catarse dessas lembranças. Eis a pura e simples essência da tristeza: a capacidade humana de rememorar, de querer que as horas voltem e que as coisas tomem rumos diferentes.
Beijos literários...

dona Francisca Júlia..poetisa portuguesa...por mim fala...

NoturnoPesa o silêncio sobre a terra. Por extenso Caminho, passo a passo, o cortejo funéreo Se arrasta em direção ao negro cemitério... À frente, um vulto agita a caçoula do incenso.E o cortejo caminha. Os cantos do saltério Ouvem-se. O morto vai numa rede suspenso; Uma mulher enxuga as lágrimas ao lenço; Chora no ar o rumor de misticismo aéreo.Uma ave canta; o vento acorda. A ampla mortalhaDa noite se ilumina ao resplendor da lua...Uma estrige soluça; a folhagem farfalha.E enquanto paira no ar esse rumor das calmasNoites, acima dele em silêncio, flutuaO lausperene mudo e súplice das almas.

2006-08-31T11:11:00.000-02:00

Amizade...

Certa vez li que amigos são irmãos sem o peso dos laços de sangue. Verdade absoluta, amigos são pessoas que muitas vezes tem mais paciência e carinho do que alguém de nossa família. Acho que nesse sentido sou uma pessoa feliz. Tenho amigos que preenchem todos os aspectos de uma amizade sincera e repleta de boas lembranças.
Sou Dom Quixote, com meus sonhos e minhas idéias malucas sobre livros e filmes...e ganhei um Sancho Pança...( bem bonitão, nada a ver com aquele de Cervantes). Um cara muito gente boa, que tem uma paciência bíblica comigo, e que sempre tem o melhor conselho, para a hora certa.
É meu chefe, meu consultor sentimental e meu conselheiro, me cobra que eu estude e seja melhor...que eu entenda o mundo melhor e que seja melhor...
Seu nome? Anderson Lee, que se você conhece, logo gosta dele. Até por que não tem como...ele tem sempre uma palavra amiga, um sorrisão bem grande e um abraço que faz você sentir que pode confiar.
Culto, ele entende de tudo o tudo. E ai você senta para tomar um café com ele, e entende por que tantas pessoas gostam dele.
Eu só tenho que agradecer a Zéfiro ( deus dos ventos) que o trouxe para as bandas de Porto Alegre, as Moiras que traçaram meu destino e fizeram com que meu trabalho coincindisse com o dele, e a própria vida que me deu o amigo que faltava...
Por que eu escrevi essas palavras todas? Primeiro, considero ele um Dorian Gray, que quanto mais vive, mais coisas boas se estampam em seu rosto e por que sou leio Lord Henry...depois por que ele tem sido...um anjo, com jeito maroto que esconde suas asas...para que eu não me sinta tão privilegiada assim...por ter um anjo como amigo...ah e por que ele é muito vaidoso e vai adorar isso...

Hoje então, eu não falo de cinema, eu não falo de livros...eu falo de amigos, de amigos que nos tornam melhores, de amigos que fazem com que tenhamos a vontade de alcançar o sucesso,por que sabemos que alguém terá orgulho por nós...

( beibe thanks for community, i love that!!!! before i didnt read...sorry if look seem that i didnt like...)

Auto-soneto
Eu tenho amigos, muitos, sou bem-quisto;
Em minha casa, lá reina a harmonia;
Sou sonhador, de amar nunca desisto
(Frase comum de quem já amou um dia).

Só tenho fé na vida - ela é o meu Cristo;
Deus é, prá mim, viver com alegria;
Eis que, da dor, por vezes, me despisto;
Não temo a solidão por companhia.

Aprendi a fazer do pranto o riso
E a tornar sofrimento em esperança;
Vi na revolta o meu maior juízo.

Se, um dia, ao mundo, advir grande mudança
E eu promovê-la, não será preciso
Deduzir que eu serei - ainda - criança...
Bernardo Trancoso (poeta português)

beijos literários

2006-08-11T19:50:00.000-02:00

alto da montanha, não pelo desafio...mas pelo ar puro
Vendo Pride and Prejudice(2205)baseado no romance como o mesmo nome de autoria de Jane Austen, que foi filmado e digamos que bem filmado,uma cena me comove e me causa certa inveja...Lizzie está na beira de um penhasco e respira aquele ar frio que vem das montanhas...que inveja...subi até o terraço...mas não é a mesma coisa...até por que sei que nenhum Mr.Darcy me ama ardentemente (palavras dele mesmo).
Ando precisando de ar...de montanhas...por que o veneno de compartilhar o ar com pessoas que não gostamos nos faz mal...
Quero minha terra sagrada, o chão de que sou filha...quero o bairro da Liberdade sábado de manhã...quero andar de metrô e voltar para casa com o sorriso de um estranho que achou engraçado meu jeito excêntrico...
Aqui onde vivo...as ruas se tornaram tristes...nenhum grande amor me aguarda nas esquinas, nos cafés, nos pubs, nas livrarias...ninguém me olha através das páginas.
As vezes por um segundo...desejo o topo das árvores, desejo o meio das plantas, o ruído das águas...ser Fênix, renascer, desejo tanto...e o ar puro ainda me fascina.
Quando penso no tempo...lembro que menina,eu fingia sempre estar em lugares altos...as coisas me sufocam, gosto de manhãs de inverno em que o arfrio,o vento cortante aqui do sul entra em minhas narinas e é como se sangue novo vertesse nas minhas veias,sou meio Ana Terra, preciso do vento...
As pessoas com suas algemas ilusórias, com seus propósitos inverossimeis me tiram o ar, é como se suas idéias me amarrasem junto ao solo e eu não pudesse mais chegar perto do penhasco...sentir o vento.Um Prometeu acorrentando...assim me sinto.
Fernando Pessoa em seu poema Liberdade, fala que a vida existe fora da literatura,então tenho que viver,tenho que aprender que temos que lidar com as mais diferentes pessoas e com as mais confusas gamas de pensamentos que possam existir e temos sempre que nos desvencilhar para poder subir...alcançar o ar puro. E quando você chega lá em cima e respira aquele ar...a tristeza inevitável que vem é por que sabemos que teremos que voltar...para a nuvem asfixiante que aqui embaixo nos envolve.
Quando encontro amigos, com quem converso coisas boas eu sinto como se tivesse já aberto o portão para pegar a estrada que me levará ao penhasco...É Lizzie, você tem sorte menina, pelo Mr.Darcy e pelo penhasco...pelo amor e pelo ar que pode desfrutar.

Beijos Literários

Há algum tempo eu não escrevia...então numa noite dessas em que ouvia Beethoven (existe alguém que não tenha inspiração?) escrevi esse:

As horas me devoram
com voracidade, famintas
meus restos num cortejo escuro conduzem
ao abismo dos esquecidos.

As horas me devoram
com voracidade de virgens
meus sonhos num festivo cortejo conduzem
ao abismo dos viajantes.

As horas me devoram
com voracidade de um coração em fúria
minha alma num iluminado cortejo conduzem
ao abismo dos amantes.

As horas me devoram por completo
com voracidade quase humana
minha poesia num imaginário cortejo conduzem
ao abismo das palavras.

Gabriela Farias

2006-08-11T00:02:00.000-02:00

OS DEGRAUS
Não desças os degraus do sonho.Para não despertar os monstros.Não subas aos sótãos - onde
Os deuses, por trás das suas máscaras,Ocultam o próprio enigma. Não desças, não subas, fica.O mistério está é na tua vida!E é um sonho louco este nosso mundo...

Mário Quintana...

Não existe pessoa que não tenha um segredo. O segredo faz parte de nosso cotidiano. Algo que fizemos e que de maneira alguma queremos que seja descoberto, uma receita de bolo, um caso amoroso, ou uma operação plástica ( ignore essa última). As vezes me pergunto que aconteceria se nossos pensamentos pudessem ser ouvidos. Deus! meio mundo me odiaria e a outra metade ficaria confusa.
Por que pensamos absurdos de coisas ao mesmo tempo. Por que não nos damos conta que em pouquissimo tempo a direção de todas as nossas teorias muda. E eis a rosa dos ventos de nossa própria mente, perdida, em estado de confusão. E então a boca fala,o que deveria estar engavetado lábem no fundo de nossa mente.
Hamlet confuso em sua própria e tresloucada ordem. E é exatamente assim que me sinto, uma ordem dentro do caos entre o que eu posso verbalizar e exteriorizar e o que deve ficar aqui...no jardim secreto das minhas teorias. Mário Quintana tinha razão....não podemos descer os degraus dos sonhos, não podemos dar conversa aos monstros, pois eles poderiam nos convencer de que a vida é melhor quando falamos tudo que pensamos,quando deixamos que as nossas ilusões cresçam e invadam a sala, fugindo dos gradeados do jardim...
Deixe que as idéias confusas criem um pouco de pó no sotão...como diz o poema, onde os deuses usam suas máscaras. Muitas vezes essas idéias,pensamentos e coisas que ainda estão lá nas caixas, podem confundir as idéias novas que estão na sala,com suas teias e mofos, elas podem infestar e causar desconforto. Então um dia quando não houver visitas e nenhuma atividade em vista...você talvez possa mexer nelas...

beijos literários

2006-08-10T01:00:00.000-02:00

"Depois de haver destruído meu palácio, não erga uma choupana e com complacência admire a sua própria caridade em dá-la a mim como moradia".Emily Brontë. O morro dos ventos uivantes.

Talvez a frase mais bonita de toda a literatura. É com ela que inicio meu novo blog, por ser a minha frase predileta,por expressar extamente meu pensamento. Que não podemos remediar as coisas, que por mais que pensemos que outras palavras ou gestos vão conseguir apagar uma dor, elas não irão.
Por mais tempo que levemos para superar algo, será sempre uma lembrança. Haverá sempre a sombra de que se repita,de que as coisas aconteçam novamente e a dor volte. E a ferida não feche.
Então Heatchcliff tem razão, quando diz a Caterine que ela não tente remediar as coisas, remediar, substituir é doloroso. Não é um ato de caridade. Leitor... não faça isso. Seja autêntico e seja único. O tempo não volta, as pessoas não são eternas e nossas ações e palavras não podemos apagá-las ou voltar atrás...

Pensando nisso...nas palavras que eu disse,nas coisas que fiz...e que tentei consertar...e que se tornaram mais dolorosas....
Escrevi um poema...

Tatuei rosas nos meus pés
Para lembrar as que um dia me desses
Mas toda a vez que caminho
Seus espinhos
Me cravam como agulhas...

Ainda me lembro da dor... ainda me lembro...

Beijos literários....Gabriela